Dia de la Salud (2)

Por cierto, que se me olvidaba, ¡hoy también es el Día del Orgasmo Mundial! ¿Qué esperáis para sincronizaros, niños y niñas?

Día de la Salud

Pues sí, el tópico se cumple y hoy todos nos alegramos de tener buena salud, ya que no nos ha tocado ni un duro en la Lotería de Navidad. Si todavía eres tan iluso de pensar que te puede haber tocado algo, compruébalo aquí y baja a la tierra, que aún hay que preparar la cena de Nochebuena.

Y si por si acaso se me pasa, deseo a todos el mundo Feliz Navidad y Próspero Año 2007. Bueno, a todos menos a la cretina ésa que tiró a la basura un belén hecho por los alumnos de su colegio. A ésa que le traigan carbón (pero del de verdad) los Reyes y que trabaje el 25, el 6 y la Semana Santa entera por... por... ser una peazo laica.

Se acabó

Como comentaba hace unas semanas, AirMadrid echa el cierre y termina de la peor manera su accidentado periplo por las carreteras (es un decir) aereas. No ha sido quizás la mejor manera de enfocar el tema por parte del Ministerio de Fomento, pero no cabe duda de que es mejor así que después de un accidente aereo. Por que seguro que tarde o temprano AirMadrid iba a tener un accidente. Mucha gente no parecía darse cuenta, a tenor de lo que pude leer en los foros de internet, de porqué el Ministerio había abierto un expediente a esta aerolínea. No era por los retrasos o por la falta de atención a los pasajeros, que es otro asunto, sino por las gravísimas deficiencias en seguridad que AirMadrid tenía. Esta compañía tuvo innumerables incidentes de seguridad a lo largo de sus dos años y pico de existencia, tales como fuegos a bordo, paradas de motor o desprendimientos de piezas de sus aviones. Eran un desastre y de lo que se trató es de impedir que ese desastre se cobrase vidas.

Ahora es el gobierno el que se va a encargar de minimizar el desastre que los dueños (bueno, el dueño) de AirMadrid ha causado al cesar las actividades a las puertas de la Navidad. Será con el dinero del contribuyente con el que se tenga que fletar aviones con el objetivo de transportar a esos miles de pasajeros diseminados por el mundo. No es mala cosa esa: tu creas una compañía aerea, te embolsas el dinero de los billetes, luego cierras y que sean otros los que limpien. ¡Vaya chollo! Se habla de reclamaciones y de denuncias pero, ¿en serio alguien cree que se va a indemnizar a todos los pasajeros? Y aunque así fuera, ¿cuando podrían cobrarse esas supuestas indemnizaciones? Seguro que no antes de Navidad.

En el futuro estaría bien que las autoridades españolas aeronáuticas velasen un poco más por el correcto funcionamiento de las aerolineas. A la hora de conceder licencias para nuevas compañías, no estaría de más que se estudiase a conciencia si el proyecto es serio o no, si cuenta con los medios necesarios para toda la operación aeroportuaria y si los gestores conocen el mundo de la aviación. Una aerolínea no puede ser nunca un chiringuito de playa, que se abre en verano y se cierra cuando el tiempo no acompaña. Los duros a cuatro pesetas de esta "low cost" van a acabar costándoles veinte pesetas a los pasajeros y a todos los españoles.

El misterio

Pude leer hace unos días en La Vanguardia la carta, curiosa, de un lector que hablaba de un restaurante de su barrio que había pasado por nada menos que ¡once! encarnaciones. En efecto, era un local que había cambiado ya once veces de denominación, con sus consiguientes reformas e inaguraciones. Pese a todo el esfuerzo en rehabilitar el local, ninguno de los restaurantes conseguía el éxito deseado. Como al lado suyo existen, al parecer, otros dos restaurantes que siempre están llenos, el lector se preguntaba qué podría pasar con ese local para que nunca tuviese éxito.


Creo que es un hecho universal (al menos en un Universo como el mío, que tiene calles, plazas y gente paseando y tal) que haya locales que están destinados a no tener éxito. Por muy comercial que sea la calle, por mucho interés que pongan los propietarios, por más que la reforma y fiesta de apertura sean espectaculares, el fracaso de ciertos locales estará siempre asegurado. En la esquina del edificio donde vive mi madre, en una calle comercial de Madrid y bastante céntrica, han desfilado no menos de ocho negocios, todos fracasados. Siempre me había parecido extraño, pero cuando el antepenúltimo negocio fracasó, empecé a pensar en complots judeo-masonicos y en mal kharma acumulado por que el negocio era... ¡un Todo-a-100 de unos chinos! ¿En nombre de Confuncio, qué fuerza sobrenatural puede hacer que un negocio así tenga que cerrar sus puertas en menos de un año? Y es que lo que no puede ser, no puede ser y además es imposible.

Let Me Entertain You

En mi búsqueda frenética entre los canales de televisión de algo con lo que poder entretenerme (parezco Bill Murray en Lost in Translation) tropiezo con y me trago entero el documental The Best So Far, producido por MTV a mayor gloria de Robbie Williams. Siempre he tenido una especie de atracción/asco por el cantante inglés. La pose de hooligan bebeodo me repelía tanto como me atraían sus canciones. Al final del documental consigo entender, creo, un poco más la mente del que ahora mismo es el cantante de más éxito en todo el mundo. Un tio que es capaz de componer canciones tan hermosas como Angels pero que necesita un cierto grado de colocón para aguantar el vértigo en el que vive. Y es que debe dar mucho mucho miedo salir a un escenario y ver que tienes cientos de miles de personas pendientes de hasta tu más mínimo gesto. Por eso le disculpo su pose de payaso hijo-de-la-gran-bretaña, sus tatuajes, sus guarradas y todo lo que comporta el llevar un disfraz de superestrella mundial de la canción. Alguien que canta Mack the Knife como él no puede estar del todo perdido.

Problema ¿resuelto?

Sí, ya lo sé que no he dicho nada. Va a ser una niña, la segunda hija de los Príncipes de Asturias, y no he comentado nada sobre el tema. ¡Pero es que no hay nada nuevo que comentar! Que ya no corra prisa no significa que no haya que ponerse a trabajar para reformar el dichoso artículo 57 de la Constitución. Pero claro, la visión de estado no es algo muy popular en estos días entre nuestros políticos... y ahora que lo pienso, casi nunca lo ha sido. ¡Joder, qué tropa! Como decía el Conde de Romanones, que de esto sabía un rato.

Más cine, por favor (III)

Es lo malo que tiene el no salir por ahí en una temporada. Cuando al fin gozas de una tarde libre de "libertad" con tu parejita, descubres que han cerrado tu garito preferido o tu bar de siempre. A traición. A mí me ha pasado con uno de los cines de mi barrio, los Duplex. El otro día miraba la cartelera ilusionado para ver a que película íbamos a ir, aprovechando que el niño estaba convenientemente vigilado por sus titos, cuando la no-presencia de esta sala en la cartelera del periódico me golpeó en la cara. ¿Habían quitado los cines Duplex? ¿Qué había pasado en el mundo exterior durante nuestra ausencia (forzosa) de la vida social?

Hay veces que la vida parece pasar de golpe. Cuando descubres que un pedazo de tu historia personal ha desaparecido, víctima del progreso o de lo que sea, y lo peor es que nadie te ha preguntado ni te ha pedido permiso. En Aguadulce, sitio donde veraneaba y donde conocí a la que hoy es mi mujer, nos encontramos un día con que había tirado el murillo que delimitaba el antiguo paseo marítimo. Un murillo en el que habíamos pasado horas y horas pelando la pava y comiendo pipas. Yo había pasado más horas sentado en ese murillo que en cualquier otro lugar del mundo. Ese murillo nos pertenecía de alguna manera. Nadie nos preguntó si se podía tirar o si queríamos un cascote de recuerdo. El Plan General de Ordenación Urbana de 1997 no contempla los recuerdos de los que vivimos nuestros veranos allí.

Los cines de barrio son una especie a extinguir; están mucho más amenazados que mi amado lince ibérico, incluso. Yo ya he visto cerrar unos cuantos y llevo sus nombres en mi memoria, la memoria de muchas e imborrables horas de oscuridad: Covadonga, Royal, Salamanca, Tirso de Molina, Bogart... Los cines Duplex se han ido y en su lugar abrirán una sucursal del Banco Hispanoamericano, como cantaba Sabina. No puedo dejar de tener un cierto sentimiento de culpa por no haber ido al cine en todos estos meses. Así que, amigo filisteo, ve al cine siempre que puedas. No te refugies en esos DVDs piratas que te bajan tus sobrinos de internet o que compras en la manta, ni siquiera en esos multicines del centro comercial, tan chulos, tan modernos, tan asépticos, tan frios. Hazlo o un día verás que ese cine donde esperabas a tu novi@, que siempre llegaba tarde, o donde te reunías con tus colegas, o a donde llevastes a tu hijo por primera vez ha desaparecido en virtud de nosecual modernidad. Entonces la vida habrá pasado y no habrá nadie a quien pedirle cuentas.

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Ha inundado Gallardón la ciudad con carteles, pregonando sin rubor lo necesarias que las obras son. Nos aclara, por si a alguno se le había pasado, que si nada cambiase, nada habría cambiado desde los tiempos de la Maricastaña. O sea, que si las obras molestan y joden al personal, en el fondo es por nuestro bien y por el bien de los que vendran; dejaremos a nuestros descendientes una ciudad que será el asombro del Antiguo Mundo y del Nuevo también... siempre y cuando sobrevivamos y podamos dejar descendientes.


Yo, humildemente, aconsejaría al preclaro Gallardón que, ya que tiene las elecciones ganadas, se ahorrase el autobombo, que siempre queda un poco paleto. Claro que yo no estoy muy metido en la política municipal (ni siquiera he votado en esas elecciones raras de la semana pasada), pero por lo que he oido a la gente le toca un poco la moral la campañita de las narices; no hay peor cosa que mentar la soga en casa del ahorcado, o sea, las obras al madrileño que las sufre. Ya sabemos que obras hay que hacerlas algún día, pero ¿hay que pasar del siglo XIX al XXI de una tacada? Amado Gallardón, deja alguna obra para el siguiente alcalde, que no vas a dejar nada que hacer a la que te suceda. ¿He dicho "la"? A saber en qué estaría pensando yo.

Bondad

¿Por qué cuando la gente pregunta "¿Es bueno tu niño?" en realidad quiere decir "¿Hace tu niño lo que los adultos queremos que haga y no lo que él desearía hacer"? Pregunto. Confunden muchos la bondad con el seguidismo a unas reglas no escritas de las que el niño, naturalmente, ni sabe ni quiere saber. Todos los niños son buenos: ni roban bancos, ni defraudan a hacienda ni, normalmente, van pegando viejas por la calle. Cuando preguntan si un niño se porta bien, lo que de verdad quieren saber es si se ha rendido ya y ha dejado de llamar a su madre cuando tiene hambre, sueño, pis o, simplemente, quiere que le cojan. Pero eso no es ser bueno, eso es la conveniencia de los adultos. Para aquellos que no estén de acuerdo con la puericultura militarista y pelín nazi del Doctor Estivill e imitadores, recomiendo la lectura del libro Bésame Mucho, del pediatra Carlos González.

Sí, amigos y amigas, se puede dormir con los niños en nuestra cama sin riesgo de que se vuelvan lelos, asociales o insomnes. Se puede coger a los niños, no sólo cuando lloran, sino cuando nos apetezca o les apetezca a ellos, sin peligro de que sean seres inseguros y dependientes. Lo de poner límites porque sí es un invento de alguna mente calenturienta y malvada, no la panacea de la educación infantil. La verdad está ahí dentro y por fin alguien se ha atrevido a contarla. Disfrutadlo.

Saben lo que hicimos la última semana

Al igual que Tele5 tiene como bandera los realitys y el cutrerío (con honrosas excepciones como Camera Cafe), la casi recien nacida cadena de televisión La Sexta tiene a gala lucir humor inteligente en su parrilla; entendemos por "humor inteligente" aquel que no se basa en imitaciones más o menos afortunadas de personajes famosos (Los Morancos) o en caracterizaciones simples y repetitivas (Cruz y Raya), sino que busca sacar la sonrisa por medio del absurdo y/o la ironía.



Hay bastantes programas en la parrilla de La Sexta que pueden presumir de hacer humor inteligente, pero mi preferido es sin duda Sé lo que hicísteis la última semana. Podría decir, y sería verdad, que me encanta la vuelta de tuerca que dan al famoseo, los paparazzi y las cámaras más o menos ocultas, o que Angel Martín me parece un genio y que me muero de risa con las caras que pone mientras cuenta sus descubrimientos.



Todo eso es verdad, pero también es verdad que empecé a ver ese programa por que su presentadora era y es Patricia Conde, la Patri, uno de mis amores platónicos desde que saltó a la fama en aquel legendario programa, El Informal. A partir de entonces la he ido siguiendo, en Lady Kaña y en Splunge, y ahora por fin en este programa hecho a su medida. La Patri pone la imagen de rubia ingenua, y como oposición ,haciendo caso a la zarzuela, los creadores del programa han puesto a una morena de rompe y rasga: Pilar Rubio. Se dió a conocer en aquel programa de Cuatro, 6 Pack, pero para mí ha sido un auténtico descubrimiento. Y digo yo, ¿que varón heterosexual se puede resistir a ver un programa en el que aparecen dos pibones de ese calibre? Y hembras homosexuales, añado. Además te ríes y todo, así que ya sabéis qué tecla apretar los miércoles por la noche.

Air Madrid

A estas alturas de la película, ningún pasajero de Air Madrid se puede sorprender si al llegar al aeropuerto se encuentra con que su vuelo está retrasado, ha salido ya o, simplemente, ha dejado de existir. En efecto, lo que esta compañía tiene no son pequeños problemas, sino que vive en una catástrofe continua. Esta catástrofe puede parecer increible, pero para los que trabajamos en el ramo era una cosa previsible. Era imposible mantener una programación de vuelo como la que Air Madrid ofertaba con una flota tan reducida. ¿Vuelos a Cartagena de Indias, Guayaquil, Toluca, Buenos Aires, Panama o Lima... con sólo dos A330 y un (y medio) A340? Difícil, teniendo en cuenta que los incidentes (que no accidentes) ocurren y si ajustas mucho las rotaciones de los aviones, lo normal es que vayas dejando pasajeros colgados por doquier.

En este contexto, el expediente abierto por Aviación Civil contra esta compañía es irreprochable y casi se ha hecho esperar. Llevamos meses escuchando, día si y día no, los problemas de Air Madrid y los follones que organizaban sus pasajeros abandonados por Barajas y otros aeropuertos del mundo. Si se permiten compañías que funcionan como chiringuitos, el resultado siempre es éste. Ahora el Ministerio de Fomento se plantea incluso la retirada de la licencia de operador a la compañía que preside José Luis Carrillo. A buenas horas, mangas verdes.

Así que, cuando una persona decide viajar en una de estas compañías llamadas "de bajo coste" que piense que el servicio, la seguridad y la puntualidad también va a ser de bajo coste. Es necesario, antes de compar el billete, mirar si realmente nos ahorramos tanto dinero y si estamos dispuestos a soportar los previsibles follones que viajar en una compañía como Air Madrid nos va a causar.

Cumpleaños feliz

¡Como pasa el tiempo! Es un tópico, pero no deja de ser verdad que el tiempo vuela cuando lo disfrutamos. Sin duda el primer año de vida de la Infanta Leonor ha sido movido, pero también ha respondido a lo que se esperaba; no todos los días nace una futura reina (ojalá), hija de un Príncipe de Asturias y nieta del Rey de España. Vivimos unos años históricos, sin duda, por muchos motivos. Bajando al plano más lúcico, ésta de abajo ha sido la foto que más me ha gustado de las que la Casa de Su Majestad el Rey ha facilitado a la prensa. ¡Por fin veo a la Infanta sonreir a gusto! Muchas felicidades, que cumplas muchos más y que todos nosotros lo veamos.

Hasta los blogs

¿Soy solo yo o todo el mundo está hasta los mismísimos del anuncio del Bruce Lee y el "Be water, my friend? Menos mal que nos queda You Tube para reirnos del mundo.

La batalla de Madrid

Pues ya sabemos a quién va a ganar Alberto Ruíz Gallardón en las elecciones a la alcaldía de Madrid. El pardillo... digooo... el candidato del PSOE va a ser, tachán-tachán, ¡Miguel Sebastián! Estooo... ¿quién? ¿Un señor con barba y bigote, un poco calvo que escribe por ahí? Ah, no, leches, que ese es Pablo Sebastián. Pues por ese nombre no me viene nada...

Ni a mí ni a la mayoría de los madrileños nos suena de nada el tal Sebastián. Tal y como lo había pintado Zapatero, que el candidato socialista a la alcaldía iba a ser alguien "conocedor de los problemas de Madrid", "muy conocido por el electorado" y "con peso en el socialismo madrileño", parecía que iba a ser, yoquesé, Felipe González o casi que Pablo Iglesias resucitado. ¡Es que el tal Sebastián no cumple ni una de esas condiciones, vamos!

Así que, si PP y PSOE están de acuerdo (por lo que parece) en que Gallardón va a seguir siendo Alcalde de Madrid, digo yo, ¿por qué no nos ahorramos las elecciones? ¿Por qué no gastarnos el dinero de la campaña en cosas más interesantes (para mí, por lo menos) como en abrir nuevas bibliotecas municipales? Vamos, lo digo porque Madrid tiene el íncide de libros por ciudadano y de bibliotecas por ciudadano por debajo de la media de la Unión Europea y también más bajo que muchas otras capitales de provincia. Que lo de la Noche en Blanco mola mucho y tal, pero en el día a día de los libros, ahí es donde está la cultura de verdad.

Aniversario

A lo tonto, a lo tonto, va un año ya desde que escribo este blog. El mejor regalo que he podido recibir es la visita de uno de los venerados (por mi) autores de Speaking in Silver a este mi rinconcito. ¡Gracias, oh Maestro Cólin (a pelota no me gana nadie). Próximamente escribiré mi discurso de aniversario en buen dialecto "fromlostiano". Pero con la ilusión del aniversario, he descubierto también que no estoy solo no en el universo, sino que exite un blog clónico del mío en esta nuestra blogosfera. ¿O es el mío un vulgar replicante del otro? Estoy por aplicarme el Test de Voight-Kampff a ver si tengo que salir corriendo antes de que un blade runner me "retire".

El reportaje

Después de oir al furibundo Ansón echándole el rapapolvo a Peñafiel en directo en el programa Dolce Vita, estaba claro que tenía que ver el reportaje sobre el Príncipe de Asturias que salía en la revista dominical de El País. Mi gozo, cuando por fin lo pude leer, se fue a un hondo pozo. Más allá de las consideraciones sobre la oportunidad de la ¿entrevista?, lo primero que salta a la vista cuando se ojea la revista es que los redactores han tratado sibilinamente de tomar el pelo al lector.

Lo que en la portada se intuye (aunque no se diga explicitamente, claro: eso sería mentir) como un reportaje en exclusiva sobre la vida de los Príncipes (apoyando la intuición en la foto de portada con los dos y en un titular cuidadosamente sugerente: "El sueño del Príncipe"), resulta ser tres fotos, tres (dos de las cuales van en portada y en el libreto, rodeando... un anuncio del perfume J'Adore, como si fuera publicidad del MediaMark, por dios) y una declaración casi institucional sobre los Premios Príncipe (nótese el singular) de Asturias en su vigesimo quinto aniversario. Vamos, una de esas parrafadas tan entretenidas que empiezan por "La Princesa y yo...". Nada que ver con ese reportaje en exclusiva que parecía incluir el semanal y que fue objeto de debate durante el fin de semana.


Dejando de lado, pues, el aspecto político y protocolario del reportaje (¿Es una nueva tendencia de la Casa Real con respecto a la prensa? ¿Prefiere el Príncipe Felipe El País para dar entrevistas? ¿¿El País se ha vuelto un diario monárquico?? ¿¿¿El Príncipe se ha vuelto socialista???), como lector raso me siento estafado, como supongo que se sienten la mayoría de españoles que han comprado el periódico con su semanal por el morbo de ver si los Príncipes descubrían algún secreto íntimo y se han encontrado con un tostón de historias sobre Woody Allen y Arthur Miller (bueno, en mi caso es completismo monárquico: un poco friki que es uno). Eso me pasa por fiarme del Imperio del Monopolio.

BA-LON-CES-TO

El Jueves, el Barcelona ganaba a los Philadelphia 76'ers por 104-99; ayer el Gran Canaria le ganó al Barcelona por 71-74. ¿Significa, pues, que el Gran Canaria Grupo Dunas es mejor equipo que los Philadelphia? Pues no sé que decir, la verdad. Porque lo del Miercoles no fue un hecho aislado, sino una prueba más de que la NBA no está muy por encima de la Euroleague, o sea, del baloncesto FIBA. Para aquellos que siguen sin creerselo, otra prueba más: ayer el CSKA de Moscú ganó sin muchos problemas a Clippers de Los Ángeles por 94-75. ¿Que ellos están en pretemporada? Toma, y los equipos europeos también, casi. ¿Cuantos jugadores del Barcelona acaban, como quien dice, de terminar de jugar el Mundobasket de Japón? Seis. ¿Y de los 76ers? Ninguno. Por una vez, todos hemos sido del Barcelona.

24 horas más

Pues ya he podido ver, grabados, los últimos cuatro episodios de la serie 24 que Antena 3 emitió el pasado Domingo. Cosas de ser padre, que se acumula el "trabajo". Por lo pronto, esta temporada me ha gustado bastante, más que la anterior, casi, y muchísimo más que la segunda y tercera. Jack Bauer sigue siendo un asesinohijoputa, pero es un asesinohijoputa que mola.

¿Dónde ha comprado esa mochila-bandolera en la que cabe de todo, desde la pistola, hasta el satélite famoso, pasando por la navaja multiusos? Y no se ensucia casi nada, oiga. ¿Cómo leches puede Cloe O'Brian recolocar un satélite en un periquete, colarse en los archivos secretos de la ANS o abrir canales como quien abre una lata de cerveza si yo me tiro media hora para que Windows se inicie? La serie no me cansa después de cinco años, lo cual es mucho considerando que Perdidos me empieza a aburrir y hace un tiempo que CSI me da la impresión de repetirse cual ajoarriero. Espero impaciente el trailer que avanzará la sexta temporada de 24 (sí, claro que hay sexta temporada... ¿qué os creíais, que iban a dejar al pobre Jack en manos de los chinos? ¡Y hasta en una película están pensando!). Mientras tanto, podremos disfrutar de la versión que ese animal cinematográfico que es Nacho Vigalondo ha realizado para La Hora Chanante. Jack, vuelve pronto, que hay un ácido bórico por aquí que reclama tu atención.

¿Un hermanito para Leonor?

No era exactamente como quería reentrar en la blogsfera, pero el hombre propone y Dios dispone. La noticia del nuevo embarazo de la Princesa Letizia me ha pillado, como al resto del mundo, con la cabeza en otras cosas. Lo primero es felicitar a los padres. Lo segundo ajustarse los machos ante el lío que se avecina. En efecto, a si algún político español (¿eh, Jose Mari?) se le hubiese ocurrido tener un poco de previsión, no estaríamos en la que estamos. El asunto, el tema, la cuestión, la madre del cordero es la siguiente: si nace una niña allá por Mayo, no problem, pero si nace un niño, con la constitución en la mano él sería el heredero del Heredero (la Susi dixit). Cuando todo un Ministro de Justicia (¿eh, Juan Fernando?) sale diciendo que no hay problema, ya que el Príncipe Felipe aún no es Rey y que, por lo tanto, no hay que nombrar al Príncipe (Princesa) de Asturias, se me ponen los pelos como escarpias. Si un ministro es así de ignorante en derecho constitucional, ¿qué pensar del resto del país? No le debe de sonar al señor ministro el temilla ese del artículo 9.3 que garantiza que una ley no puede perjudicar a nadie retroactivamente; el futuro (posible) niño, con la Constitución del 78 ahora mismo en la mano, tendrá el derecho en cuanto nazca a ser el sucesor del Príncipe Felipe.

La opción que, a mi modo de ver, puede soluccionar este embrollo que nadie parece tener prisa por soluccionar (¿eh, Jose Luís?) pasa por, en primer lugar, hacer una declaración conjunta de todos los diputados y senadores sobre la intención de reformar la Constitución en el artículo 57, que es el que regula el orden sucesorio de la Corona. En segundo lugar, habría que seguir los pasos que marca el artículo 168, esto es: proposición de ley para la reforma, disolución de las cortes, aprobación de la reforma por dos tercios de la nueva Cámara y referendum popular para aprobarla. Obviamente, para alcanzar esos dos tercios es necesario, ay, que PSOE y PP se pongan de acuerdo... cosa que hoy en día es bastante infrecuente de ver. No parece que en esta reforma de la Constitución tengan ninguna diferencia, pero el PSOE quiere unir a ésta la reforma del Senado, la de la Unión Europea y la del nombre de las Comunidades Autónomas, y ahí el PP se niega. Lo del sentido de estado (¿eh, Mariano?) es un valor en deshuso, por lo visto. De ese modo, podría darse el caso que la reforma del orden sucesorio de la Corona fuese la única reforma que se llevase a referendum. ¿Que de ese modo algunos (¿eh, Gaspar?) intentarían convertir el referendum en un plebiscito sobre la Monarquía? Pues vale, pues que lo intenten. Visto el poder de convocatoria que IU o ERC tienen, por citar a los partidos republicanos más conocidos (bueno, los únicos conocidos), creo que todos los monárquicos nos podemos arriesgar a que la monarquía sea llevada otra vez (que parece que el Referendum del 78 se le olvida a mucha gente) a las urnas. Hasta que todo eso suceda, sólo queda desearle a la Princesa un buen embarazo. Muchas felicidades, Altezas.

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Me he vuelto un adicto a You Tube, como casi todo el mundo. Mis videos preferidos (al menos esta última semana) son los de la patética saga de Chad Vader, el hermano pequeño (dicen) de Darth Vader, que para sobrevivir se dedica a ser encargado de un supermercado. Una nueva vuelta de tuerca al universo de La Guerra de las Galaxias. Aquí os dejo el Episodio I, pero hay más de donde vino.

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Debería, en algún momento, ponerme a explicar desde mi modesto punto de vista, el largo y cálido Verano que hemos sufrido en Iberia. Debería, pero sinceramente ahora no tengo ni tiempo ni ganas de hacerlo. Efectivamente, la cosa tiene mucha miga que contar, así que pensare detenidamento cuándo y cómo hacerlo. La última ha sido el asunto de la Duquesa de Alba y las cuarenta maletas, noticia de la que me enteré viendo el prestigioso e imparcial programa Aquí Hay Tomate, modelo de periodismo de investigación, ejem. ¿Dónde está nuestro departamento de prensa cuando se le necesita? De vacaciones, supongo.

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"... esto tiene que cambiar
nuestros nietos se merecen
que la historia
se repita varias veces.

Mira como gana la Selección.
España está aplastando a Yugoslavia
por veinte puntos arriba."

Así cantaban Los Nikis, hace más de veinte años, El Imperio Contraataca. Si sustituimos "Yugoslavia" por "Lituania" nos encontramos con que, ¡caramba! la historia se ha repetido y ha mejorado en la repetición. Los Nikis se referían a las semifinales de las Olimpiadas Los Ángeles'84 y lo de Lituania ha sido en cuartos de final del Mundial Japón'06, torneo del cual hemos salido campeones, como todo el mundo sabe ya a estas alturas.

Para los noveles, esta victoria parece una consecuencia lógica de nuestro buen juego e incluso algo sencillo, visto el nivel de las selecciones participantes. Para uno como yo, que ha visto ya unos cuantos torneos de este nivel, esta victoria es como un sueño, tanto que incluso me daba miedo abrir el periódico al día siguiente por si en realidad me había equivocado y habíamos perdido la final como siempre: por los problemas físicos, por los arbitros, por la empanada mental de costumbre, etc. Nada de eso. Somos campeones del mundo y hemos roto la racha de finales perdidas que, para mí, empezó en el Eurobasket de Nantes'83. Allí perdimos con Italia la final después de hacer el partido más extraordinario de nuestra, entonces, historia y ganar a la invencible URSS con aquella canasta de 'Epi' sobre la bocina.

Gracias a todos, a los 12, pero también a 'Pepu' Hernández, a los técnicos, a los masajistas, a los utilleros, a la señora de la limpieza y todos los que han hecho posible este éxito. Gracias por sustituir aquel recuerdo imborrable del Mundobasket de Cali '82 ("Ustedes dormían, nosotros soñábamos") por otro recuerdo aún mejor. Gracias de verdad.



PD. Y gracias también a la selección Griega por enseñarles a los niñatos del Team USA cómo se juega de verdad al baloncesto. Nos vemos en el Eurobasket de Madrid'07.

A new star has born!

Después de una semana de inactividad, debo anunciar que Espiquin in Silver dejará de hablar en plata durante una temporada, no muy larga, espero. ¿El motivo? El mejor de ellos: ha nacido (¡con casi tres semanas de anticipo!) mi primer hijo, Martín. Hasta que el niño no se habitue al mundo y nosotros nos habituemos al niño, se impone una parada forzosa en todo lo que no suponga alimentar, limpiar, vestir, pasear y hacer cucamonas al niño, el cual, según una encuesta rigurosísima efectuada entre nuestra familia y amigos, es el más guapo del mundo.


Espero que, cuando Martín aprenda que las noches son mayoritariamente para dormir y no para tener a sus padres en danza, yo pueda retomar esta bitácora. Hasta entonces, espero que el mundo no enloquezca mucho, que el Estatut no nos devore a todos, que España juegue como nunca en el Mundial de Alemania (aunque pierda como siempre), que Evo Morales se ponga de una vez un traje y que tod@s seais muy felices y que bebáis mucho gazpacho.

Yo me dopo, tú te dopas, ¿él se dopa?

Manolo Saiz, que no tiene nada que ver, increiblemente, con Carlos Sainz ni con los Sanz (Lorenzo, Jorge o Alejandro), esta en el trullo. La razón, un dopping de nada. Le han pillado de marrón en una de esas redadas que tanto gustan a los jueces y que suelen servir de tan poco. La operación antidopaje no dudo que sea conforme a ley, pero me sorprende mucho que la cosa sea tan grave como para meter a los presuntos en prisión. Item más, ¿la Guardia Civil no tiene nada más importante que hacer que perseguir directores deportivos? No sé, algo había oido yo de unos chalets robados en Tarragona, cuyos dueños seguro que estarían encantados de ver también a esos guardias, pero persiguiendo a los ladrones y no a los médicos de los ciclistas.

Pero dándole vueltas al asunto, llego a la conclusión de que la pena me parece desproporcionada al delito. Si hay un fraude en lo deportivo, la sanción debería ser deportiva únicamente, ¿no? No entiendo porqué un dopaje ha de estar castigado con carcel, como si las cárceles tuvieran sitio de sobra para alojar a directores deportivos, masajistas y médicos dopadores. Me temo que en esto, como en otros casos anteriores, nos hemos dejado llevar por el ejemplo (histérico) francés, que mandaba a sus gendarmes en medio del Tour de Francia para sacar esposado al lider de la montaña. Creo sinceramente que un cambio de legislación en este sentido arrojaría un poco de sentido común y disminuiría la hipocresía que rodea todo el mundillo del deporte y el dopaje.

¡Así NO se hace!

Está claro que en Espiquin in Silver abogamos por el dialogo y rechazamos la violencia y tal. Por eso ha asombrado tanto la noticia de que dos políticos checos, el ministro de sanidad y el ex-vicepresidente, se han liado a leches durante, ¡un congreso de dentistas! Por lo visto el ex-vice le metió un collejón al otro por unos comentarios graciosillos que el ministro hizo sobre la señora del primero y claro, se lió el follón padre. Aquí podéis encontrar el video de la noticia.

Está claro que la violencia es muy mala y todas esas cosas, pero oye, un poco de sangre en las venas de nuestros políticos tampoco estaría mal, ¿no? Imaginemos la semana pasada, cuando Manuel Marín expulsó a Martínez "Torrente" Pujalte del Congreso de los Diputados; si hubiese sido checo o taiwanés, Pujalte fijo que le habría dicho "baja tú y échame si tienes huevos", a lo que sin duda Marín hubiera respondido bajando y liándose a yoyas con el diputado popular. El espectáculo hubiera sido igualmente bochornoso, pero también mucho más entretenido, ¿no?

Con el código hemos topado.

Hoy se estrena en el Festival de Cannes la película que todo el mundo... bueno, que mucha gente... vale, que algunos... ok, que los publicistas y los actores (menos Jean Reno, por lo que dicen) esperaban como agua de Mayo. Rodeada de ¿polémica? y a lomos (es un decir) de un tren que la trajo desde Londres hasta Cannes, esta tarde se estrena así a nivel ¿mundial? El Código Da Vinci, que para los despistados diré que está basada en la novela del mismo nombre que escribió ese proletario de los best-sellers llamado Dan Brown.

Hablo de polémica entre interrogantes por que me sigue pareciendo un misterio que alguien se tome lo suficientemente en serio esa novela, y la película por extensión, como para sentirse ofendido o directamente cabreado. El Código Da Vinci es un libro entretenido a secas que, como algún otro best-seller, cabrea un poco por su pretendida trascendencia. Son libros que no deberían tener más pretensión que distraer un rato de las preocupaciones diarias y, una vez leidos, quedar bonitos en la estantería de la casa. El problema viene cuando topamos con la Iglesia, amigo Sancho. Un libro simplón se convierte en un ataque al cristianismo cuando unos cuantos eclesiásticos con afán de protagonismo se dedican a satanizar al libro, al autor y a todo bicho viviente relacionado con Leonardo Da Vinci. Un error. Eso se llama "publicidad gratuita", amiguetes.


La cosa no puede ser más sencilla: es un libro, una novela, es todo mentira, se lo ha inventado (casi) todo el bueno de Dan Brown. Vale, hay un cuadro llamado Mona Lisa (La Joconde, que dicen los franchutes) en el Museo del Louvre en París. Ésa debe ser la única verdad que contienen sus páginas. Cualquiera que haya ojeado Fortaleza Digital, el último libro publicado en España por el Brown, sabe que la capacidad de inventiva de este señor está a la par con la de los ratones colorados, solo que los ratones son mucho más monos. El bueno de Dan se ha inventado una trama más o menos aseada (pero previsible desde la página... dejame verrr... seis o así) a base de mezclar al pobre Leonardo (que no tiene culpa de nada), a los templarios/masones/rosacruces (que siempre quedan bien en una intriga), a la Magdalena y al Opus Dei (que en la realidad da mucho más miedo que en la novela y sin necesidad de albinos asesinos). Todo demasiado simple, vano, previsible, risible y futil como para que alguien gaste su tiempo en enfadarse. Allá él, quién quiera gastarse el dinero viendo esta película, pero yo aconsejaría que si de intrigas eclesiásticas es de lo que se está ansioso, El Nombre de la Rosa, libro y película, sería una elección mucho más satisfactoria para cuerpo y alma.

Yo expropio, tú expropias, él expropia...

Ya sé que soy un poco monotemático, pero es que es ver a Evo Morales en la tele y subirme la bilirrubina. Más fuerte me da el ataque cuando me entero que ha vuelto a tomarle el pelo al bueno de ZP. ¿Qué habíamos acordado en Viena que no tomaría acciones unilaterales contra empresas españolas en Bolivia? Pues donde dije digo, digo diego y le quito las acciones que el BBVA tenía en un fondo colectivo. Leches ZP, que te han robado la cartera. ¡Espabila un poco que con la coña del indio pobre, aquí el Morales se va a expropiar hasta los collares de Doña Sonsoles!

Más cine, por favor (II)

Llevaba tiempo dándole vueltas a la idea de ir comentando las películas que, de una manera u otra, han marcado mi vida. Aquellas que me han entretenido, emocionado, echo pensar, divertido o incluso a las que he odiado. Aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid y que Antena 3 pone una de ellas esta noche, he decidido empezar por La Princesa Prometida.

Precisamente coincide que hace poco en una cena comentábamos que esta película tiene una de las frases más memorables de la historia del cine. Una de esas que estás deseando decir como "siga a ese coche" o "alégrame el día". La frase en cuestión es "Hola. Soy Íñigo Montoya. Tú mataste a mi padre. Prepárate a morir". ¡Dios que frase! No es que yo desee que alguien mate a mi padre para poder decirla... pero oye, impresiona, ¿qué no? La frase, recitada como un mantra por el espadachín español, resume toda una filosofía de vida basada en la venganza. Acojona y admira su determinación, la verdad.

Y es que esta frase resume de alguna manera el encanto de la película. Quizás sea por que el guionista de la cinta es precisamente el autor de la novela, William Goldman, autor de los guiones de otras dos peliculones, entre otras: Dos Hombres y un Destino y Un Puente Lejano. Quizás sea por su protagonista, la incomparable Robin Wright, probablemente la mujer más hermosa del mundo en ese momento. Quizás sea por la banda sonora compuesta por Mark Knopfler. Quizás sea por que habla de luchas, combates, persecuciones, intrigas, magia, y, sobre todo, de amor verdadero, que como todo el mundo sabe es lo mejor del mundo, exceptuando quizás los caramelos de menta. Quizás sea por que es el tipo de historia que todos hubiésemos deseado que nuestro abuelo (fantástico Peter Falk) nos contase a nosotros, su nieto (muy bien Fred "Aquellos Maravillosos Años" Savage), durante una aburrida tarde, de esas que te pasas cuando tienes el sarampión, las paperas, la varicela o cualquier otra enfermedad de las que hay que pasar.

Sea por lo que sea, La Princesa Prometida es de esas películas que puedes ver una y mil veces, durante esas interminables tardes de Sábado, sin cansarte y sin poder evitar que la sonrisa de felicidad te baile en los labios cuando llega el final de la historia. Eso es cine y lo demás, pamplinas.

¡Así se hace!

ASÍ es como hay que hacer una protesta, si señor. Esperemos, eso sí, que el ejemplo no se difunda y que la Baronesa Thyssen NO se depelote para protestar contra la reforma del Paseo del Prado de Madrid. Nuestro estómago se lo agradecerá.

¿Es un pájaro? ¿Es un avión? No, ¡es un base!

Una de mis debilidades en esta vida es el baloncesto, el único deporte que he practicado con asiduidad y del que creo entiender un poquito. Y dentro del baloncesto, siempre me han llamado la atención los bases. Hay quien se extasía viendo pivots dominadores o aleros tiradores; a mí me ha dado siempre admirar a esos jugadores bajitos (normalmente) que llevan a su equipo en volandas, que controlan el tiempo del partido y que reparten entre sus compañeros la gloria de la canasta. Jugadores como Corbalán, Sorozabal, Creus, Costa, Jou Llorente, Rafa Jofresa o Raúl López en España. En el resto del mundo, Magic Johnson, Isaiah Thomas, John Stockton, Moti Aroesti, Mike D'Antoni, Valtis Valters, Sergei Belov, Aleksandar Djordjevic o Sarunas Jasikevicius. Esos son los dioses que llenan mi panteón particular.

Pero este año, por segundo consecutivo, la NBA ha tenido un acceso de cordura y ha reconocido como jugador más valioso (MPV en inglés) a un base. No uno de esos super-atletas egoistas expertos en el uno-contra-uno , sino alguien que se distingue especialmente por repartir juego entre sus compañeros. El canadiense Steve Nash es un jugador atípico dentro de la NBA, no solo por pensar en el equipo antes de en él, sino por mantener un estilo de vida muy alejado (es discreto con su vida privada, está comprometido social y políticamente... ¡idolatra a Zinedine Zidane!) de los horteras raperos que llenan la NBA. Esta temporada tuve la gran suerte de verle jugar en el Madison Square Garden, en uno de los pocos partidos que los N.Y. Knicks han ganado esta temporada, y allí nos regaló a los espectadores un partidazo con tres prórrogas y ¡22 asistencias! Para los que como yo creemos que el baloncesto es el deporte más hermoso del mundo, Steve Nash es algo así como el profeta del jogo bonito. Muchas felicidades.

Gol y al Mundial

Cuando ya los torneos locales están decididos y sólo quedan por resolver las finales continentales, las tertulias futbolísticas en España empiezan a calentar motores cara al Mundial de Alemania. Seguramente, para honrar la tradición, jugaremos como nunca y perderemos (en cuartos de final) como siempre. No puede ser de otra manera por que la Selección en España está en segundo lugar, después de los intereses de los equipos. Pero esto no pasa así en otros países.

En México, desde donde escribo esto, la selección nacional ("La Tri", que la llaman) lleva casi un mes concentrada y jugando amistosos. Ya han jugado contra Sudáfrica y Venezuela, y le queda otro frente a Congo antes de volar a Europa, donde jugará otros tres partidos más antes del Mundial. El combinado nacional tiene a todos los que jugarán el Mundial, excepto unos pocos jugadores como Rafa Márquez que siguen jugando competiciones en Europa. El asunto es que los equipos mexicanos han cedido a sus jugadores cuando aún ellos están jugando competiciones oficiales. Sin ir más lejos, las Chivas de Guadalajara se juegan esta tarde el pase a semifinales de la Copa Libertadores contra Vélez Sarsfield.

¿Alguien se imagina que eso pasase en España? ¿Que el Real Madrid o el Barcelona cediesen a sus internacionales para que "La Roja" (como dice Luis Aragonés) se fuese de convivencias y a jugar bolos contra Taiwan o Madagascar? Vamos, ni el Villarreal o el Sevilla hubiesen cedido a un solo jugador si tuviesen una eliminatoria a la vista. Es que ni el Alcoyano lo haría. ¡Si armamos la de dios por un día de diferencia para reincorporar jugadores a los equipos después de un partido con la selección! Luego lo mismo volvemos a caer en cuartos de final, pero un mayor compromiso de los clubes con la Selección sería un buen punto de partida para crear un equipo nacional de verdad y no una reunión de jugadores de clubes, que es lo que ahora tenemos.

Y ahora, unos anuncios

L@s que habéis visto la película Lost in Translation sabéis que en Japón se pagan cantidades indecentes de dinero a estrellas del cine y la televisión occidentales por hacer anuncios. Incluso aquellos más reticentes a meterse en publicidad (pienso en Woody Allen, por ejemplo), terminan convencidos por el poder del yen. Los resultados no siempre van acorde al talento de la estrella, claro, pero hay ocasiones en que el nivel del anuncio supera la media habitual.

Para los que estéis interesados, hay una página web, Japander.com donde podréis encontrar muchos de esos anuncios, rodados en Japón por vuestros actores preferidos y que venden todo tipo de productos, desde champús a cigarrillos. El último que he visto y que me ha llamado la atención es la campaña publicitaria con Kiefer Sutherland de una especie de chocolatinas. La campaña en cuestión adopta la estética de la serie 24, que tiene a Sutherland como protagonista. Aquí tenéis el enlace para ver la última entrega. No se puede negar que imaginación no les falta.

Y van tres

Recien llegado de la República Bolivariana (y caótica) de Venezuela, me encuentro con dos noticias agradables, relacionadas ambas con el mundo literario. A saber, que según la Federación de Grémios de Editores el índice de lectores en esta Comunidad de Naciones Asociadas Dentro De Un Estado Pero De Buen Rollo Y Tolerante (antes llamada España) se ha situado durante el tercer trimestre 2005 en el estratosférico porcentaje del... ¿55,7 %? Jolín, eso significa que casi la mitad del país no lee ni las instrucciones de los microondas. Bueno, algo es algo, supongo. Que la gente lea, aunque sea El Código Da Vinci, siempre es una noticia positiva. Y dentro de nada, ¡la Feria del Libro! Que es como la de Abril en Sevilla (calor, entretenimiento, una tragaperras, mucho polvo y algún chapuzón...) pero sin fino ni vestidos de faralaes.

La otra noticia es la publicación de la tercera entrega de la saga "Destrocemos el Inglés paso a paso" (bueno, no se llama así, pero ese es el espíritu), escrita por Ignacio Ochoa y Federico López Socasau, y titulada Like Fish in the Water. Los lectores habituales de este mi blog recordáis mi veneración por los autores de libros tan imprescindibles como From Lost to the River y Speaking in Silver, título éste que da origen al blog que ahora recorréis con vuestro ratón (es un decir). Todos ellos libros imprescindibles para soportar el reinado de Bush II y el poco probable reinado de Carlos III (del Orejas, vamos).

Opá, voy a arrasá en interné

La canción que arrasa en las listas de la radio y en las descargas de los politonos no es la última de Madonna, ni una de un triunfito, ni siquiera las neumáticas Pussycats Dolls, sino un producto de la tierra, del terruño, de los terrones de la tierra misma, vamos. Una nueva vuelta de tuerca al agropop, más allá de los No Me Pises Que Llevo Chanclas o de los Mojinos Escocíos, llega El Koala con su superéxito "Opá, yo viacé un corrá"; de la mano de internet y de sus apariciones en programas como el de Buenafuente o el del Quintero, ya es candidato a esa horterada que todo el mundo desea: la Canción del Verano. Si no lo has oido aún, es que eres extraterrestre. Para ti, amig@ marcian@, aquí está, ¡El Koala!

Fútbol y política

¿Cómo quieren que nos tomemos en serio la política si son los mismos profesionales de la materia (esto es, los políticos) los que no lo hacen, los que pasan de todo? Si no, dime tú cómo es posible que el PP saque adelante unas enmiendas en el Senado por que la mayoría de los senadores estaban viendo el final del partido Barcelona-Milan de la Copa de Europa. Sin duda a los senadores de Entensa Catalana de Progrés (PSC, ERC e IC) les parecería mucho más importante Ronaldinho que la Ley de Reproducción Asistida. Ahora que lo expliquen, si pueden.

Adios Zizou

La noticia de la retirada de Zinedine Zidane por esperada no es menos dolorosa. Se va el mejor jugador de fútbol que he visto en mi vida. Se va el creador de magia, la elegancia personificada, el bailarín sobre el cesped. Se va Zizou y todo el fútbol será un poco más gris a partir de ahora. Para resumir mis sentimientos, nada mejor que pegar el artículo que Frédéric Hermel, corresponsal de L'Equipe en España, publica en el diario As.

DESPUÉS DE CINCO AÑOS... ZIZOU, YA TE ECHO DE MENOS

Frédéric Hermel.

Nunca podré olvidar la primera vez que vi a Zizou cara a cara. Fue en julio de 2001, en la antigua ciudad deportiva del Real Madrid, en el Paseo de La Castellana. Precioso escenario. Aquel día, después de su primer entrenamiento con el equipo blanco, me acerqué a él y le dije: "Hola Zinedine, soy Frédéric, el corresponsal en Madrid del diario L'Equipe. Creo que nos vamos a ver mucho en los próximos años". "Sí, me contestó él con una media sonrisa, nos vamos a ver muchísimo". En ese mismo instante, me di cuenta de que algo importante iba a suceder en mi vida. Pero no imaginaba el alcance de las consecuencias de aquel primer encuentro.

No pensaba que Zizou iba a contar tanto para mí. No sabía que cinco años después podría atreverme a escribir esto: "Zizou, eres de lo mejor que me ha pasado en mi existencia". Desde el pasado fin de semana, cuando tenía la seguridad de que Zizou se iba a retirar y, sobre todo, desde el martes por la tarde, momento en el que lo hizo oficial, me doy cuenta poco a poco de lo que esta decisión suya significa realmente. Sí, es una realidad. En unas semanas Zidane colgará las botas para siempre. Y esta situación será irreversible. Pase lo que pase.

Sentimientos. Reconozco que he llorado. Como si una parte de mi vida desapareciera en el adiós de Zizou al fútbol. ¿Por qué esconder estos sentimientos? Durante estos cinco años, mi columna en AS me ha permitido contar, comentar, transmitir con todo mi corazón tantas cosas relativas a Zidane que no voy a mentir sobre mis emociones, ahora que este crack vive unos momentos tan importantes y decisivos en su vida. Sería engañaros. Sería engañarme a mí mismo...

No puedo detener las imágenes que me vienen a la cabeza en estos momentos. Y no todas son tan buenas. Recuerdo un par de charlas muy serias, por no decir tensas, por culpa de no sé qué malentendido. Recuerdo algún que otro mensaje tempranero de Zizou en el contestador de mi teléfono móvil. Pero, sobre todo, me acuerdo de intensos instantes de felicidad vividos a su lado. Por ejemplo, aquel viaje en avión desde París junto con Zinedine Zidane y Alfredo Di Stéfano. Fue un momento alucinante que me regaló la vida. O aquella charla en el párking de Valdebebas, una noche de enero después del nacimiento de su cuarto hijo. Cómo olvidar ese largo paseo en el Santiago Bernabéu con mis queridos amigos Philippe Parreno y Douglas Gordon, cuando preparábamos con Zizou el rodaje de la película Zidane, un retrato del siglo XXI.

Con el tiempo, Zizou y yo hemos aprendido a conocernos. Hemos aprendido a confiar el uno en el otro. Hemos aprendido a respetarnos. Me siento muy orgulloso de que a lo largo de estos cinco años cada uno haya podido hacer su trabajo sin pisar nunca la labor del otro. Inolvidable.

Cambio. Ahora que deja el fútbol profesional para siempre, ahora que se va del Real Madrid como futbolista, las cosas nunca podrán ser iguales para mí. Seguiré siendo un periodista. Seguiré yendo al entrenamiento del Madrid en Valdebebas. Seguiré disfrutando de los partidos del Santiago Bernabéu. Seguiré opinando de fútbol. Pero siempre me faltará algo. O mejor dicho, siempre me faltará alguien llamado Zinedine Zidane.

Zidane ya forma parte de la mejor historia del Real Madrid. Se escribirán muchos relatos acerca de estos cinco años del francés en el club blanco. Se harán estudios y análisis muy científicos. Se opinará de bastantes formas. Se valorarán numerosos aspectos del inmenso talento que atesora. Yo, Frédéric Hermel, recordaré con emoción que, gracias a estos cinco años al lado de Zizou, el futbolista mas grande de la historia de mi país y un tipo maravilloso, me hice un poco mejor periodista y un poco mejor persona.

Tres libros

Ha pasado todo un año casi sin darnos cuenta y de nuevo se acercan dos fechas señaladas: el cumpleaños de mi mujer y el Día del Libro. Vale, ¿qué pasa? No he dicho que sean señaladas para todo el mundo; lo son para mí y basta. Como seguramente estaré demasiado liado con celebraciones y tal, quiero dejar apuntados tres libros que quiero recomendar para este día de Sant Jordi. El primero es Abril Rojo, de Santiago Roncagliolo. El autor peruano fue mi pequeña revelación el año pasado con su novela Pudor. Ahora vuelve con una historia de horror y ficción que atrae desde la misma portada. Esta novela ha ganado el Premio Alfaguara de Novela 2006.

El segundo libro es la última obra del que yo considero el mejor novelista de España en la actualidad: Eduardo Mendoza. Como dice la publicidad de la editorial, los lectores de Mendoza llevabamos años esperando a que él publicase su siguiente libro, el cual se llama Mauricio o las elecciones primarias. No hay escritor español que me haya hecho disfrutar más mientras devoraba páginas. Nadie supera al creador de historias como La verdad sobre el Caso Savolta o Sin noticias de Gurb. Está en mi lista de la compra desde antes que aparezca en las librerías.

Y por último, pero no por ello menos importante, me apunto el tocho de Josep Pla titulado La Segunda República Española, que no es otra cosa que la recopilación de los artículos que el catalán envió a su periódico La Veu de Catalunya desde Madrid, entre los años 1931 y 1936. Pla es de esas figuras que podríamos enmarcar en la denominada "tercera España", tan incómodas tanto para vencedores como para vencidos. Sin duda una mirada lúcida sobre aquellos días, editada por primera vez en castellano. Imprescindible para aquellos que no se tragan la propaganda.

Hay muchos más, claro está, pero de momento no tengo ni tiempo ni dinero (¡aún estoy leyendo el La novela de Genji y me está encantando!), así que con esos tres tendríamos aseguradas un montón de horas de entretenimiento. ¡Ah! Se me olvidaba comentar la excelente inicativa de Tele 5 a través de su campaña 12 Meses, 12 Causas. Van a imitar el movimiento Bookcrossing y se lanzarán a liberar más de 2000 libros en toda la nación. El Bookcrossing es una excelente manera de aumentar el buen karma y de aligerar el peso de las estanterías de tu biblioteca, por lo que animo a todo el mundo a practicarlo. ¡A ver yo si pesco algún libro!

¿De acuerdo?

Se me acumulan los temas, (pero no estoy agobiado Mar, tranquila :) si señor, y no puedo dedicarle el tiempo suficiente a comentar el nacimiento (y muerte) de linces en España...

... o sobre la familia Real asistiendo en Palma a la misa de Páscua, donde pudimos ver otra vez a la Infanta Leonor (¡lo grande que está la niña, comparada con su prima Irene que es cinco meses más grande!)...

... pero lo que sí quiero comentar, por que me ha dejado patidifuso de verdad, es la entrevista que nuestro bienamado (es un decir) presidente José Luis Rodríguez Zapatero ha concedido a El Mundo con motivo del segundo aniversario de su acenso a la presidencia de España (con perdón). Mi aturdimiento viene en la segunda parte de la entrevista, cuando el malvado Pedro J. le pregunta, tachán-tachán, si prefiere la monarquía o la república. Su respuesta fue contundente: ¡prefiere la monarquía española a la república francesa! No me lo creo, ¿ZP y yo de acuerdo en el modelo de estado? No puede ser, antes muerto que de acuerdo, así que no me queda otro remedio que liarme la tricolor a la cabeza e irme a la manifestación pro-III República que Llamazares y sus compinches han convocado para este Sábado. Así por lo menos ya seremos dos manifestándonos.

Aunque bien pensado... Mmm... ¿irme de "mani" con Llamazares y Carod? Jo, menudo plan. Mejor conservo mi esencia monárquica y me quedo haciendo sudokus en casa. Tendré que aceptar que, por una vez, ZP y yo estamos de acuerdo en algo.

Aterriza como puedas (2)

Las procesiones, el aniversario de la II República y (otra vez) el jet-lag me han impedido comentar el suceso ocurrido en Amsterdam hace una semana o así. Un avión de Iberia, un A320 regresó al aeropuerto de Schiphol debido a una amenaza de bomba. Por lo visto uno de los pasajeros, soriano para más señas, se puso a contar que el avión "estallaría en breve" a su horrorizada compañera de asiento. El caso es que el avión volvió a tierra, se evacuó al pasaje y al presunto terrorista se le metió en chirona. Ahora será la justicia holandesa la que determine qué pasó y qué responsabilidades penales tiene el sujeto.

Pero mi comentario se refiere a las experiencias que los pasajeros de dicho vuelo han ido relatando en periódicos, radios y televisiones. El periodismo de hoy en día no parece saber lo que es el concepto "contrastar fuentes" y se dedica a publicar cualquier cosa que el primer indocumentado que pase por ahí quiera decir. Leí alucinado en ABC, por ejemplo, la carta de una pasajera de dicho vuelo que explicaba su experiencia: el piloto iba muy rápido para aterrizar, luego fue el primero en saltar, la tripulación auxiliar estaba muy nerviosa porque gritaba "¡desalójen ya!" y "¡dense prisa!" y que luego se quedaron en medio de la pista. Otro pasajero, en El País, mostraba su indignación por que cuando abrieron las puertas del avión (¿quiénes?) sobre el ala derecha ¡no había rampa inflable por la que bajar! Cuenta el pasajero con ¿justa? indignación que les "obligaron" a salir por el ala izquierda, deslizándose por el mismo fuselaje y cayendo desde "más de tres metros" de altura, ya que "tampoco había rampa". Y yo leyendo todo esto y los colores me iban y me venían al leer tanta estupidez.

Menos mal que al día siguiente apareció la respuesta del jefe de operaciones de Iberia, a la sazón comandante de A320, para contar a los lectores (y también a los "periodistas") que:

a) Un descenso de emergencia es eso: de emergencia. No se baja de igual manera que en un vuelo normal. Por mucho que los pasajeros hayan volado mucho (que es lo que dicen siempre, que han volado mucho, más que cualquiera de la tripulación), dudo que ninguno de los 156 pasajeros de ese vuelo IB3251 hubiese entrado en emergencia en un aeropuerto, con lo cual difícilmente podrían saber si iban "muy rápidos" o no.

b) El piloto, concretamente el segundo piloto ES el que tiene que salir primero en un A320, en cuanto termine con sus obligaciones post-vuelo. Está escrito así en el manual de emergencias y se hace para que haya alguien de la tripulación en tierra en cuanto empiezan a salir los pasajeros. El comandante, en cambio, saldrá el último lugar.

c) La tripulación no estaba nerviosa sino que estaba gritando las órdenes de evacuación que el manual de salvamento de Iberia especifica. En una evacuación hay que correr y hacer que la gente corra, no susurrar ni pedir por favor que se salga "deprisita".

d) Los A320 de Iberia NO tienen rampa sobre las alas. En una evacuación en tierra los flaps (alerones) del avión se dejan extendidos al máximo para que los pasajeros puedan deslizarse hasta el suelo. La altura de la caida (lo sé por que yo mismo he hecho unos cuantos ejercicios de evacuación) es de un metro y medio, más o menos.

e) Se evacuó un avión con 156 pasajeros sin lamentar ninguna desgracia y dentro del tiempo de seguridad exigido. Eso puede parecer lo normal, pero es algo que exige preparación y mucha profesionalidad. Personalmente me descubro ante mis compañeros.

Después de decir todo esto, sólo me queda comentar que, a pesar de las protestas de inocencia del pasajero y de su familia, diciendo que todo fue un malentendido, el compañero TCP al que le tocó lidiar con el tema lo tuvo que ver muy muy claro como para decidir notificar a cabina técnica (a los pilotos, vamos) que un pasajero amenazaba con una bomba. Además, ¿a qué pedazo de imbecil se le ocurre, en estos días inciertos, bromear con bombas y aviones? Lo que más me duele es que semejante zangolotino fuese de Soria.

Aniversario

Hoy se cumplen 75 años. Hoy es el septuagésimo quinto aniversario de uno de los hechos que marcaron la historia de España. Por segunda vez en la historia reciente de España, un rey tuvo que marchar al exilio. Tal día como hoy Su Majestad Alfonso XIII abandonaba el Palacio Real y se dirigía hacia el puerto de Cartagena donde se embarcó con destino final Roma. Nunca más volvió a su patria.

El Rey eligió el exilio y lo hizo voluntariamente. La elecciones que se habían celebrado un día antes no eran un referendum entre monarquía o república, sino unos comicios municipales en los que los partidos republicanos obtuvieron la mayoría en casi todas las capitales de provincia y ciudades importantes. No había ningún imperativo legal por el cual el rey tuviera que abdicar. Alfonso XIII pudo elegir quedarse y resistir, máxime cuando una gran parte de la población le seguía apoyando. Pero el Rey supo anteponer el interés de España al suyo propio. Pudo y no quiso meter al país en una guerra entre sus partidarios y sus detractores. No lo hizo porque sabía cómo resolvían los españoles entonces (y ahora) sus diferencias: a navajazos.

Alfonso XIII hizo lo que cinco años después los políticos "de raza" no supieron o no quisieron hacer: vigilar por el bien común. El Rey prefirió salir de su casa y de su país antes que ver a españoles, a hermanos, matándose por su causa. Prefirió el exilio a que una sola gota de sangre se derramase. Como primer ciudadano dio ejemplo de servicio a la patria e hizo el máximo sacrificio que se puede pedir a alguien que ama a su tierra: abandonarla. Cualesquiera que hubieran sido los errores que cometió durante su reinado (léase, la dictadura de Primo de Rivera), la renuncia y el exilio los copensarían con creces.

Al día siguiente de partir el Rey las calles se llenaron de gente que celebraba la llegada del nuevo régimen. Lo que ellos no sabían es que, desgraciadamente, entre todos los responsables de la salida del monarca, no iba a haber ni la mitad de responsable. La guerra (in)civil que el Rey evitó marchándose los alcanzaría cinco años después y ninguno de esos políticos y militares republicanos hicieron lo suficiente para evitarla. Josep Pla decía que hubiera sido necesaria una "república sin republicanos"; quizás lo que los españoles de esa época hubieran necesitado era una república con un rey.

El mundo dividido

Bueno, no todo el mundo, claro, pero sí las que las últimas elecciones celebradas en Peru e Italia muestran paises divididos en pedazos casi iguales. En dos cachos, en el caso italiano, y en tres trocitos en el peruano. Me ha recordado tremendamente las últimas elecciones celebradas en EE.UU. donde el electorado se dividió casi por la mitad exacta: los demócratas en las grandes ciudades y los republicanos en el campo. Tirios y troyanos, otra vez.

No es malo, en si, que haya facciones enfrentadas, pero lo que sí sorprende es que la línea que separa el espectro político sea tan nítida. Casi da miedo el pensar en un país cualquiera con la mitad de su población enfrentada ideológicamente con la otra mitad. Y como los trolls no dejan de incordiar, me temo que las mitades sigan enfrentadas en vez de intentar acercar puntos de vista. Precisamente en Peru andan hablando de un posible pacto "a la alemana" entre Alan García (APRA, centroizquierda) y Lourdes Flores (Unidad Nacional, derecha) , para que el que pase a segunda vuelta cuente con más posibilidades de derrotar a Ollanta Humala. El problema es que el pacto "alemán" está basado en el carisma de Angela Merkel y la buena relación personal entre los líderes de los partidos coaligados. No parece que ese sea el caso de García y Flores, que se han dicho de todo menos bonito durante la campaña electoral. De cualquier modo, un pacto siempre será mejor que la lucha sin cuartel.

Por los pelos

Decía Ramón de España en un artículo que el peor daño que se puede hacer al nacionalismo es reirse de él. No hay cosa que más les joda, contaba, que ridiculizar a esos señores (y señoras) que se creen especiales por el hecho de llevar el Rh tatuado en el culo. El problema, claro, viene cuando se intenta hacer risas en medio de las explosiones, los tiros o los cócteles molotov. Hay veces que simplemente es imposible encontrar la puta gracia del asunto. Pero aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid y que estamos en medio de una tregua, un alto el fuego, un proceso de paz o lo que dios quiera que sea en lo que estamos, ¡que leches! Vamos a intentarlo.

Esta tarde estaba viendo las noticias y aparece una reunión de políticas y sindicalistas vascas, en la cual pedían diálogo "sin condiciones" para el dichoso proceso de paz. Dejando de lado el tema político, que tiene su miga, mi duda surge cuando veo el careto de las reunidas y, concretamente, su corte de pelo. En el nombre de Sabino Arana, ¿es que no tienen espejo estas mujeres? Es que van todas con el mismo de corte de pelo ho-rro-ro-so (¿quién engaña a Begoña Errazti, de EA, y le dice que esa especie de "esponjilla nanas" que lleva en la cabeza le queda bien?). Casi todas con ese pelillo perruno, con flequillo grimoso y tres pelos lacios por detrás... ¡me pone de los nervios! Ya no es que sean más menos o menos feas (aunque yo tengo otra interesante teoría que une la fealdad con el "abertzalismo", que algún día contaré), ¡es que van como adefesios! Hijas mías, ya sé que lo primero es la construcción nacional, el proceso de paz, las hojas de rutas y todo eso, pero yo que sé: unas mechas, un cortecito escalado, un poco de farmatint, unas extensiones, ¡un algo! No se trata de que acaben todas como Genma Ruíz o, dios no lo permita, Marisol Yagüe, pero que al menos se permitan una alegría para el cuerpo y para el cuero cabelludo. Seguro que su visión de la vida mejoraría un montón (y la nuestra no digamos). ¡A ver si ahora la solucción al conflicto vasco la va a tener Llongueras!

ACTUALIZACIÓN 11/04/06 Vamos, no es por recochinearme, pero parece que Otegi me hubiera leido (glups) y hubiese elegido a su abogada ex profeso. Aquí tenéis a la parejita en la declaración del citado ante el juez esta mañana. ¿No son adorables, unidos por la ideología y por su corte de pelo?