24 horas finales

Pues sí, he terminado de ver la octava y última temporada de la serie 24. Ya sé que la serie acabó en EE.UU. hace dos años y que ahora mismo esté viendo la nueva serie de Kiefer Sutherland, Touch, pero eso no quita para que de repente me hayan entrado unas ganas tremendas de salvar al mundo, disparle a alguien, montar un operativo táctico, unos protocolos de seguridad o como mínimo un perímetro. De repente me han entrado ganas de ser Jack Bauer.

Lo cierto es que el bueno de Jack es de los buenos, aunque sea un asesino, torturador y pisoteador de derechos y leyes. Lo cierto es que Jack es todo eso, pero mola. No sólo por cómo se cose las heridas, resucita varias veces o salva al mundo, sino por cómo lleva la chupa de cuero y la mochila-bandolera o cómo es capaz de no tener que ir al baño durante 24 horas.

Como dije hay otras series, incluso algunas en las que saldrá el Sutherland, pero no serán 24 (inciso: me dejó de gustar Touch en el primer episodio cuando al Kiefer le empuja un tio... ¡y él no lo mata instantaneamente sino que se deja zurrar!). Ha habido muy pocas que me hayan mantenido pegado a la pantalla durante tanto tiempo. Quizás Jack no sea un modelo para los niños, pero ojalá esté ahí cuando el mundo le necesite. Buena suerte, Jack.

ACTUALIZACIÓN 31/08/2013 Se espera que en Primavera de 2014 se estrene la nueva mini-temporada de 24, llamada "Live another day". ¿O es que os creíais que Jack se iba a ir sin más ni más?

Isabel

Con más curiosidad que ganas me pongo a ver el otro día la serie de televisión Isabel, supuestamente una semblanza de la Reina Católica y de las intrigas políticas de la Castilla del siglo XV. Aguanto media hora escasa. De repente me entran ganas locas de apagar la televisión y ponerme a releer la entretenida aunque no muy original novela La Maldición de Chalion, de Lois McMaster Bujold. La novela cuenta lo mismo que la serie de televisión, cambiando algún nombre y metiendo toneladas de fantasía new-age. Huelga decir que la novela me resulta bastante más entretenida que la serie de televisión.

Supongo, estoy seguro, que es un prejuicio personal, pero es que me resulta imposible creerme las series históricas hechas en España. No me creo la de los romanos (¿Numancia?¿Imperium? Buah... vete a saber cómo se llama), ni la de Toledo, ni la de los Borgia... No me creo nada que no sea Cuéntame, vamos. Me creo a los Alcántara y poco más. No me creí en su momento, tampoco, la película de Alatriste, de la que hablé tiempo ha.

Sin embargo, es aparecer en pantalla las siglas HBO y lo compro todo, oiga. No sé si son los decorados, los actores, los guiones, la dirección artística, las ganas que le ponen o vete a saber, pero lo cierto es que los herejes norteamericanos e ingleses son maestros en el difícil arte de plasmar la letra impresa en la pantalla, ya sea grande o pequeña. Lo cierto es que en la historia de España hay grandes, grandísimas historias que nunca se han llevado a la televisión o al cine decentemente. Nada a la altura de la historia verdadera. Luego va Showtime (otros de la cuerda) y de una tontada de reinado como el de Enrique VIII te hace una serie que-te-cagas como Los Tudor. Tontada comparado con el reinado y las vidas de sus suegros Isabel y Fernando, de su cuñada Juana o de su sobrino Carlos, claro está. Pero claro, ellos ponen a Jonathan Rhys Meyers como Enrique y la cosa cambia, claro. Aquí los de RTVE ponen como Isabel a una niña muy mona llamada Michelle Jenner, que a lo mejor para hacer Al salir de clase o Física o Química vale, pero para representar a una de las mujeres más influyentes de la historia de España, pues como que se queda un poco corta. Luego otros tantos de series que vemos todos los días, que lo mismo te hacen de carnicero en la España de Franco, de corneta en el campamento romano o de profesor enrollado pero con un oscuro pasado (Rodolfo Sáncho, Ginés García, Pablo Derqui.... por dios, ¡si hasta sale el Peris Mencheta!). Unos exteriores que no parecen Castilla sino la Selva Negra, decorados sacados del parador nacional más próximo... y ¡presto! Ya hemos desgraciado uno de los episodios más apasionantes de nuestra historia.

Amigos de la televisión española: no lo intentéis más, por favor. No sabéis hacerlo. Dedicaros a las series costumbristas actuales o, como mucho, de la Guerra Civil para acá. Esta serie llevaba un año sin ser estrenada simplemente por que es MALA. Es MUY mala. No hay conjuras ni complots judeo-masónicos, es que es un tostón y punto. La próxima vez que sintáis la tentación de recrear pasajes gloriosos o grotescos de nuestra historia (qué película haría Spielberg con las andanzas de Cortés, el desastre de Annual o el viaje de Elcano) descolgad el teléfono y llamad a los yanquis, que serán muy malos y unos herejes, pero que dominan el asunto como nadie. El espíritu de Isabel de Trastámara, reina de Castilla, os lo agradecerá seguro.

Más pingüinos

Guardaba con curiosidad la reseña de una película, "Happy Feet 2", que leí en La Prensa de Panamá hace unas semanas. Yo hasta ayer no había visto la cinta en cuestión, pero me llamaba la atención que el autor de la reseña (Daniel Domínguez) comentaba que su hijo de 5 años se había aburrido un poco, coincidiendo con la opinión del crítico: era un rollo.

Ayer por fin pude ver la película de marras junto con mi hijo de, que cosas, 5 años. Para resumir: a mí me pareció un rollo y estaba a punto de gritar si otro pingüino, elefante marino, krill, frailecillo o cualquier otro bicho se hubiera puesto a cantar una sola canción más. Sin embargo a mi enano le gustó bastante, con los sustos propios de su edad, pero claro, era una apuesta segura ya que a él le encantan los Sphenisciformes.

De todo esto saco dos pensamientos. Por un lado, está muy bien que un crítico de cine se lleve a la sala a su hijo, sobrino o nieto si va a ver una película infantil, de animación o no. ¿Qué mejor termómetro que las reacciones de un enanito, cuantas veces va al baño durante la proyección, si dice que se aburre, etc? Eso es lo que tiene que dar la valía real de una cinta destinada a entretener.

Y por otro lado, que parecidos somos todos, vivamos en Almería o en Panamá-city. No sé si es la globalización o que en el fondo todos los padres lo único que queremos es que nuestros hijos sean felices y acabamos en lugares comunes, de una parte a otra del mundo: en el cine, en el circo, en el teatro, en el parque... cazando jabalíes... yo que sé. Como dice el Doctor Lightman, todos somos iguales en la superficie. Toda la raza humana se rie, tiene miedo, se sorprende, siente ira, etc. Todos los padres del mundo buscamos que nuestros hijos crezcan sanos y alegres. Ya sea llevándolos al cine o dándoles una talla en forma de elefante en aquella caverna prehistórica

Pingüinos

Vale, es cierto que cuando me pongo a ver junto a mi hijo Los Pingüinos de Madagascar no es por vigilar si los contenidos que ve son adecuados para su edad y explicarle los detalles para que pueda asimilar correctamente los mensajes y/o enseñanzas que de tal visión se pudiera o pudiese obtener... La verdad es que me pongo a verlos con él porque Los Pingüinos... son graciosos y te partes de risa con ellos. Para muestra, este dialogo entre Skypper y Kowalski:

- Un koala... No lo tengo muy calado. Kowalski: ilústranos.
- Es un mamífero marsupial vegetariano y nocturno.
- ... en mi idioma.
- Sólo come hojas, lleva a sus crías en una bolsa y duerme todo el día.
- Ah... un hippy.

Actualidad

Al llegar a la habitación del hotel siempre tengo la mala costumbre de poner la televisión. Digo mala por que me distrae de lo que debería ser mi objetivo principal: ducha y cama. No obstante, es ver que van a dar el telediario en TVE Internacional y mi dedo se escapa al mano a distancia. Las dos noticias que abren el telediario me demuestran, una vez más, de lo comprometidos con la realidad de España que están nuestros políticos y el gobierno en particular.

En efecto, según la emisora pública las dos noticias fundamentales de hoy han sido el asunto de las fosas comunes del franquismo (¿?) y la reforma de la ley del Registro Civil que hace que los niños no lleven el apellido paterno obligatoriamente en primer lugar (y que de paso pasa, valga la redundancia, el marrón al funcionario de turno en caso de disputa) . Muy bien. Luego pasamos a asuntillos sin importancia como los millones de parados, el precio de la gasolina o las masacres que Siria. La culpa es mía, como siempre, por seguir alimentando la esperanza de que un día sintonice esa televisión y aparezca algo medianamente interesante o, como mínimo, que no me haga subir la bilirrubina.

Canciones

Como decía Arturo Valls en un monólogo, las canciones de los dibujos de nuestros hijos no es que se nos peguen, es que se nos tatúan en el cerebro. Llevo toda la mañana tarareando el tema de Hello Kitty's Paradise y eso que hace meses que mi enano no ve un episodio de la serie... pero ha sido ir a guardar uno de los discos de marras y ¡hala! A tararear se ha dicho. ¿Hay alguien por ahí que me pueda practicar una lobotomía de urgencia para sacarme la cancioncita? Se agradecerá eternamente.

¿Azafato?¿Impaciente?

Sí, yo también he visto/leido la historia del ¿azafato?¿impaciente? que sucedio ayer. Aquí en Nueva York ha sido portada de todos los periódicos y todas las televisiones, que se nota que es verano y las noticias escasean. Y debo decir que a)no es un azafato, es un tripulante de cabina de pasajeros, que ya va siendo hora de que los becarios que en verano escriben las noticias se aprendan la denominación correcta de nuestra profesión y b)no es impaciente, es un santo varón, ya que en vez de replicar a la agresión rompiéndole la cara a la susodicha atacante, hizo realidad el sueño de todos los tripulántes mandándola a tomar por el mismísimo y marchándose a su casa con estilo. Eso sí, yo cogería dos botellas de vino de recuerdo, no unas latas de cerveza. En resumen, que este tipo es nuestro héroe. Y ya más en serio: el modelo de aviación que nuestros directivos pretenden imponer en Europa es ése, el modelo de aerolíneas de baratillo, low-cost, importado de EE.UU, donde los pasajeros acaban tirándo cosas a la tripulación y los tripulantes terminan estallando después de 28 años de profesión y largándose a su casa. ¿De verdad queremos eso?

El que nunca hizo nada

Aunque parezca mentira, el próximo 29 de Agoto empezará de nuevo la Liga y Raúl no estará. Claro que no es una situación nueva, la de los jugadores eternos que un día dejan de serlo. Sin ir más lejos, recuerdo perfectamente cuando se fue Butragueño... y también recuerdo perfectamente verlo debutar en el Bernabeu.

Más claramente, porque fue hace menos tiempo, recuerdo el día, no en el que debutó Raúl, sino el de su segundo partido. Me acuerdo ya que fue el día de la boda de una amiga nuestra. El partido coincidía casi por entero con la salida de los novios y el posterior guateque, pero la novia fue tan amable de anmistiarnos a unos cuantos de las felicitaciones primeras para que pudiésemos salir al galope en busca de una televisión con la que calmar nuestras ansias futboleras. Recuerdo ese primer gol de Raúl: el típico pase en horizontal cuando el jugador está en la frontal del area, con la pierna cargada, listo para disparar... jugada que normalmente termina con el balón en el tercer anfiteatro. No fue el caso. Raúl, un chaval de 17 años que en el partido anterior había fallado un porrón de ocasiones, pegó un zurdazo y clavó la pelota en la escuadra derecha del portero. Golazo. La Liga en el bolsillo. La leyenda acababa de empezar ante nuestros ojos.

Recuerdo también el gol del "aguanís", en un bar cerca de mi casa, con la parroquia entera clavando los ojos en el televisor a las 12 de la mañana, y gritando "aaaaaaaaaaayyyyyyy" con cada recorte del chaval. La locura después de estar a punto del infarto dos veces, la primera Intercontinental al bolsillo.

Recuerdo el tercer gol al Manchester United, el día del autopase de tacón de Redondo... por que esa obra de arte de Fernando hubiera quedado inacabada de no ser porque Raul corría y corría siguiendo la jugada del argentino, creyendo en la posibilidad más allá de cualquier esperanza. Y así cuando Redondo llegó a la línea de fondo solo tuvo que empujar el balón para que Raúl remachase. Nunca nos rendimos, nunca bajamos los brazos. Ése era Redondo, ése es Raúl.

Y por último, recuerdo esa frase demoledora que Manolo Lama, el de ls SER, lanzaba cada vez que el chaval metía un gol: "Autor del tanto: El Que Nunca Hace Nada". Apodo orgulloso lanzado contra los anti-raulistas, especie que se creo el mismo día en que Raúl empezó a correr y a meter goles. Autor del tanto: Raúl González Blanco. El Angel, lo llaman en la ESPN.

El futbol le ha dado mucho y él lo ha dado todo al fútbol (aunque personalmente creo que el fútbol le debe un Balón de Oro, el de 2001 y quizás algún título con la selección, aunque esa es otra historia) sin regatear ni un solo esfuerzo. Ni fue (es) el más rápido, ni el más fuerte, ni el más habilidoso, pero es el mejor jugador de la historia del Real Madrid, solo por detrás de Di Stéfano. Todo lo que ha logrado ha sido gracias a un corazón más grande que el Bernabeu y a una mentalidad ganadora a prueba de jabulanis. Vuelve pronto, Raúl, y guíanos de nuevo a la senda de la victoria.

Gloria (4º parte y final)

He tenido que dejar pasar al menos 48 horas después de la final para poder escribir algo coherente en el blog. Antes de eso sólo me salían cosas como OEEEEEEEEEEEEOEEEEEEEEEEOEEEEEEEE o CAMPEEEEEEEEEEEEEEEEEEONESSSSSSS, CAMPEOOOOOOOOOOOONES o, peor, YO SOY EP-PAÑOOOOOOOOOOL, EP-PAÑOLLLLLLLLLL, EP-PAÑOL. No era nada elaborado, como se puede ver.

Pero dos días después me encuentro con que, efectivamente, después del Mundial sigo pagando la hipoteca, el agua del mar sigue sucia y la gente sigue igual de idiota en general. Nada ha cambiado ni en España ni en el mundo... y sin embargo...

Sin embargo el hecho de que la selección española de fútbol haya ganado el Mundial 2010 no ha caido por entero en saco roto. No puede. Han sido demasiados años soñando con esto como para que pase desapercibido. Sé que hay mucha gente que lo desea desesperadamente, que quiere que el futbol sea una actividad más, que aquello que ellos detestan sea simplemente una anécdota tonta, como la del pulpo Paul.

Lo siento, no lo es. Nunca en Madrid hubo una manifestación de alegría tan grande como la de ayer. Nada en España, desde los tiempos de maricastaña, por lo menos, ha concitado tantos comentarios, tantas tertulias, tantos debates, tantas exclamaciones como la victoria de ayer contra los holandeses.

Ahora podemos buscarle mil ángulos al asunto. El beso de Iker y Sara, ZP botando, el The Times flipando con el árbitro, los orange flipando en colores, los foros independentistas tragando quina y aguantando el aluvión rojigualda, las infantas soñando con estatuas doradas... cada cual que se quede con lo que quiera, pero lo único cierto e innegable es que España es campeona mundial de fútbol.

Y como me decía yo a mi mismo esa noche, se acabó: cerramos el chiringuito por que no nos queda nada más que conquistar. Puede haber re-re-conquistas, pero con este éxito el deporte español consigue la última cota importante que le quedaba por alcanzar Años, décadas soñando imposibles, culminados con el gol de Iniesta. Sinceramente: nunca lo creí posible.

Ahora ha sucedido y mi única pena es que mi hijo de 4 años no recordará casi nada de esa noche, de estos días. Entre su corta edad y que se fue a dormir rendido al final de los 90 minutos reglamentarios, no recordará cómo su padre, su madre, su familia y todo el país saltó al mismo tiempo cuando un chaval de Albacete chutó y metió gol. Y por una vez, solo por una, todos los españoles estuvimos de acuerdo en algo. Qué viva España.

Luto (2)

La filtración (interesada) de las conversaciones de cabina en aquel accidente del MD de Spanair de hace casi dos años me vuelven a hacer sentir cosas que preferiría olvidar. Lo primero, que no entiendo cómo conversaciones que deberían estar únicamente a disposición del juez y de los investigadores se filtran a los medios de comunicación, como si eso sirviese para algo más que crear desconcierto y desconfianza entre la gente. Nos gusta, nos encanta crear juicios paralelos, dejar que el pueblo hable, sacar el debate a la calle, como si todo eso ayudase en una mierda a esclarecer las causas verdaderas del accidente y a evitar que vuelva a repetirse.

Lo segundo, que no puedo evitar sentirme identificado cuando segundo y comandante hablan de que no van a volver a volar juntos ya que siempre les pasa algo. Esa misma frase la he oido, la he pronunciado yo más de una y más de cien veces. Es una frase hecha entre los tripulantes una manera de integrar las incidencias del día a día a bordo. No es que realmente pienses que vas a tener un accidente si sigues volando junto a la otra persona, sino que es un chascarrillo al cual recurrimos para colar la ansiedad que, en el fondo, muy en el fondo, todos sentimos cada vez que el tren de morro se despega del suelo.

Por último, mis recuerdos, oraciones y pésames para los compañeros de Spanair que murieron en aquel vuelo. Los demás seguiremos trabajando para que, en lo que cada uno podamos, una cosa así no vuelva a suceder.

cAOS

Pues no, no he sido atrapado en el caos aereo europeo debido a la ceniza lanzada por el volcán de nombre (es divertido ver la cara de los corresponsales cuando intentan decir "Eyjafjallajökull" sin atragantarse) im-pronunciable. He tenido la suerte de estar de días libres, gracias. Ahora parece que la cosa mejora, pero en estos días, tras ver innumerables telediarios, pareciera que la culpa de que en España los aviones no vuelen es de, como no, la Iberia.

En efecto, conexión tras conexión, las noticias del caos aereo siempre iban ilustradas con una conexión en directo desde la Terminal 4 (centro de los vuelos de Iberia) del aeropuerto de Barajas. Siempre se entrevistaba a algún pasajero (de Iberia) que llevaba horas y horas (o días y días) haciendo cola tras perder su vuelo (de Iberia) y quejándose de lo mal que le trataban y lo poco que le informaban (los de Iberia). Vamos, que no es que el espacio aereo europeo estuviera cerrado, es que los de Iberia cancelaban vuelo tras vuelo, todo para hacer la puñeta a los pobres pasajeros. No es que desde el viernes pasado Londres-Heathrow se cerrase a cal y canto, es que los vuelos de Iberia se cancelaban sin explicación alguna (eso lo he oido yo a un pasajero cabreadísimo).

Y digo yo: ¿fueron solamente los vuelos de Iberia los que se cancelaron en España? No. ¿Alguna vez se sacó a los pasajeros de Ryanair o EasyJet (mi cuñado, por ejemplo) tirados por toda España sin la más mínima esperanza de salir, de que les reasignasen o de algo? No. ¿Existen, pregunto, las terminales 1, 2 y 3 en el aeropuerto de Madrid-Barajas? Según los informativos, pues no... y si existen no debe de haber ningún pasajero o compañía afectada por el caos.

Vale: Iberia es la mayor compañía de España. La que más pasajeros mueve y la que más vuelos opera. Correcto. Pero, al igual que ya no todas las televisiones retransmiten las campanadas de Fin de Año desde la Puerta del Sol de Madrid, ¿no sería bonito que cuando hay algún problema aeronáutico, no siempre se sacase el logotipo de Iberia de fondo? ¿Un poco de originalidad, por favor? Y es que, como decía Forges, en España aún existe la creencia que todo lo que vuela es responsabilidad de Iberia, incluidas las palomas mensajeras y las cocacolas de las máquinas del aerpuerto... y no es eso jolines.

PD. Por otro lado, si lo que quieren es hacer callar al volcán de nombre enrevesado, los Little Einsteins saben como: tocar "El Moldava", de Smetana, en diminuendo (mi hijo ha visto mil veces "Quincy y los dinosaurios instrumentos" y lo puede confirmar). A ellos les funcionó ;-)

Adios tele, adios.

Al leer una carta de un lector en El Mundo de ayer me he acordado que yo también tengo una televisión a la que decir adios con la llegada de la TDT. En efecto, se trata de una de esas televisiones portátiles en blanco y negro que tanto y tan buen servicio nos dieron durante años y años. Esa tele ha sufrido transportes, mudanzas y a tres hermanos sin quejarse, con apenas un golpe en el protector de la pantalla y un interruptor del volumen cambiado.

En esa televisión he visto películas, mundiales de futbol y eurocopas de baloncesto. He visto a Fernando Martín poniéndole un tapón a Tachenko, a Maira diciendo lo de "hasta aquí puedo leer", a Chanquete de cuerpo presente, a Jose Luis López Vázquez haciendo de "padrino búfalo", a Diana comiéndose un ratón y al Muro de Berlín haciendose pedazos. Era, es, un electrodoméstico que ha durado mucho más de lo esperado, de lo exigido. Era, es, un producto de una época en la que aún se hacian las cosas para durar, para servir muchos años a aquellos que con tanta ilusión lo compraban.

Ahora si dices que tienes el mismo movil desde hace dos años la gente te mira con cara de "pobrecillo". No nos encariñamos con nada, por que nada nos cuesta demasiado. Mis padres seguramente hicieron un pequeño esfuerzo para comprar aquella tele que nos iba a salvar la vida durante todo el verano metidos en un apartamento. Ese esfuerzo se vio recompensado de sobra con horas y horas de programación para niños y mayores. Quiero creer que esos momentos que pasamos frente a la tele se encuentran de alguna manera encerrados dentro de la tele, guardados entre los transistores, empapados en la pantalla. Por eso y aunque haya sufrido el apagón analógico, no creo que nunca pueda tirar esa tele. Quizás algún día sea mi hijo el que pueda ver de nuevo imágenes en su pantalla.

La muchachada ha vuelto

Pues sí, desde hace tres semanas ha vuelto la Muchachada más original de la televisión. De vez en cuando son tan psicodélicos que te dejan frio, pero por lo general son de carcajada asegurada. Genial este Celebrities con la también genial Isabel Coixet.

¡Albricias!

Ya podemos respirar tranquilos aquellos que veíamos La Sexta: tras Pilar Rubio hay vida y esperanza. Nuestras tardes ya no serán tristes y mustias cual capullos marchitos (ejem, es un decir), ya que hay un nuevo programa y una nueva estrella en pantalla, Paula Prendes. De la mano de Dani Mateo (y de otro muchacho que no sé como se llama ni me importa) ha llegado el nuevo PIVÓN de las pantallas, una asturiana de las de toma pan y moja. ¡Viva La Sexta y viva Milikito!

We go together...

Veo ¡estupefacto! un anuncio en la CNN en el dos personas piden a sus compatriotas que donen dinero para ayudar a Haití. Mi estupefacción viene de que los dos personajes son los ex-presidentes de los EE.UU. George W. Bush y Bill Clinton, los que a alimón piden dinero y esfuerzo a los norteamericanos para ayudar en esta tragedia, a través de un fondo que lleva su nombre: Clinton Bush Haiti Fund. Hay que reconocer que, aunque los gringos tienen muchos defectos, también tienen muchas cualidades. Sus presidentes y ex-presidentes tienen un sentido de estado, incluso aquellos tan penosos como Bush II, que deja en pañales a casi cualquier político europeo. ¿Alguien se imagina a Felipe González y Jose M. Aznar saliendo juntos en un anuncio pidiendo dinero, ayuda o similar para una catástrofe? ¿Alguien se los imagina juntos... en cualquier ocasión y por cualquier motivo? Imposible: sus egos no caben juntos en la misma habitación. Aprendamos de los gringos en éste y otros aspectos positivos... y ayudemos a los haitianos en lo que podamos buenamente.

¿Héroes?

Ayer noche empecé (empezamos: mi mujer me miraba de vez en cuando a ver el careto que ponía yo) a ver la nueva serie de Antena3, Los Protegidos, con una mezcla de temor y esperanza. Gana lo primero, por desgracia. El mismo día aparecía en el periódico una reseña de la serie, donde sus creadores explicaban que no había que confundirla con la superadictiva producción de la NBC, Héroes. Jo, ni falta hacía decirlo: nunca nadie podría confundirla ni de lejos.

Los Protegidos es una buena idea... horrorosamente mal ejecutada. Es mala hasta la médula, un churro de proporciones siderales, una broma cósmica, un cagarro como la catedral de Burgos... mmm, se me acaban las metáforas. Dejando de lado las carencias en cuanto a la producción, que siempre son explicables por la diferencia de presupuesto (unido a la falta de entusiasmo), lo cierto es la serie falla en todos y cada uno de los demás apartados: fallan los actores (los dos únicos rescatables son los dos pequeños, acaso porque aún crean en los Reyes Magos y, por lo tanto, un cuento sobre superhéroes no les resulte extraño), falla el guión (todo muy inverosimil, dentro de la inverosimilitud de este género), falla el tempo (por poner un ejemplo: en Héroes tardan toda la primera temporada en juntar a todos los personajes -en la lucha contra Sylar- ¿y aquí apenas treinta minutos y ya todos se conocen, se aceptan y se quieren?) y, en fin, falla el director (Ignacio Mercero, en este primer episodio) que debe estar pasando mucha hambre si acepta dirigir un engendro como éste.

No hay que darle más vueltas. Hay cosas que sabemos hacer bien en la pantalla (grande o pequeña): comeduras de coco, comedias costumbristas, historias de la guerra civil, etc. Y hay otras cosas que no nos salen, como por ejemplo la ciencia-ficción. Recuerdo el caso que comenté de la pelicula Alatriste, una fallida adaptación de unos estupendos libros de aventuras, a pesar de la pasta, el director y los actores metidos en el proyecto. Esa misma adaptación se la encargas a la cadena HBO y te sale una ganadora del Globo de Oro, por lo menos.

La verdad es que el primer episodio me ha decepcionado tanto que dudo que me anime a ver el segundo. Hay cosas que no pueden ser y, además, son imposibles. Una de ellas es ver una serie española de televisión que trate sobre superpoderes y que, además, sea creible. ¡Y encima desperdiciando el cuerpazo de Angie Cepeda! ¡Eso sí que no tiene disculpa!

¡Notición!

Noticia de esas de impacto, de las que te afectan por el resto de tu vida... ¿La fusión Iberia-British? Quiá. ¡Qué Pilar Rubio se va a Telecinco! ARGHHHHHHHHHHHHHHHHHHH Y ahora, ¿qué sentido tendrá mi vida si esos cinco segundos de Pilar desfilando en Sé lo que hicisteis era lo que daba un poco de alegría a mi vida, la razón por la que esperaba el nuevo día (para ver qué modelo imposible llevaría) y tal? Vaya, que hasta el último segundo he estado esperando (rezando) porque fuera una nueva "colada" de Los Chicos de la Cueva, pero al ver la reseña en la propia web de la "cadena enemiga" mi gozo ha caido en un hondo pozo.

Sospecho que la cosa venía de lejos, ya que últimamente Pilar estaba haciendo algún chistecito que otro sobre su supuesto paso a TelaHinco. Ayer en el programa sacaron las primeras reacciones de los compañeros de Pilar, pero espero que este mes y pico sea una gloriosa despedida de la reportera. Personalmente me da mucha pena, ya que no suelo ver esa cadena y me perderé sus apariciones... aunque me temo que sea en productos cutres y de relleno, lo normal en esa televisión hoy en día. Mucha suerte Pili, y gracias por estos 3 años de felicidad :-)~

Adios y gracias

Entre vuelo y vuelo se nos ha ido José Luis López Vázquez, aquel señor metido en una cabina que entretuvo a miles de españoles durante años y años, persiguiendo suecas, trasvistiéndose o haciendo de honrado ladrón. Me da pena, muchísima, pero más cuando compruebo que son ya pocos los actores "de toda la vida" que están aún vivos. Es ley de vida y tal, pero con su muerte, apenas puedo recordar vivos a Alfredo Landa o Manuel Alexandre, de aquellos entre los actores que aparecían en las películas de "Cine de Barrio", las que alimentaban (junto con los bocatas de chorizo) mis tardes de Sábado cuando era enano.

Podría estirar la lista con José Sacristán, Concha Velasco o Antonio Ozores, pero seamos sinceros, quedan muy pocos. Y mi duda es que no sé quién de los actores actuales va a ser un referente para el futuro. No sé porqué, pero no veo a nadie que sea capaz de despertar cariño y admiración profesional entre los actores que ahora están "en el candelabro" del cine español. Claro que nadie duda de que Javier Bardem es un buen actor, o Luis Tosar, o Javier Cámara, por ejemplo, pero también está claro que no despiertan mucho cariño entre gran parte del público que acude al cine.

¿Es todo cuestión de tiempo? ¿Simplemente es que pertenecen a épocas diferentes? Como con casi todo, sólo el tiempo lo puede decir. Simplemente me apena comprobar que hay otra parte de mis recuerdos que se va para no volver. López Vázquez siempre me pareció una gran persona, aparte de gran actor, aunque fuera en esas películas de suecas que por lo visto eran tan horrorosas pero que a mí tanta gracia me hacían cuando las veía. Si tengo que elegir una película suya, me quedo con Atraco a las 3, película que si la hubiesen filmado en Hollywood sin duda se la consideraría hoy como uno de los grandes clásicos del género del "robo de bancos disparatados". Como dije hace tiempo aquí mismo, ESO es cine y lo demás, pamplinas.

¡Jei, jei, Vicky!

Pues sí, ayer nos fuimos al cine con toda la muchachada para ver las aventuras en imagen real de Vicky el vikingo. Ellos se lo pasaron muy bien (ver mi hijo :)~ bailando la canción de Vicky versionada por El Canto del Loco era un show), pero yo creo que los padres lo pasamos mejor, ya que a nosotros las gracias de los vikingos (las peleas de Snorre y Tejure, el "estoy entusiasma-do",etc) sí que nos traían recuerdos de días felices, tardes llenas de bocadillos de Nocilla y esas cosas. Puede que los personajes animados, como leía en una crítica, sean bastante mejores intérpretes, por expresivos, que los actores reales, pero al menos los vikingos de Flakk nos hicieron disfrutar de una horita y media de diversión, lo que no es poco en estos días inciertos. ¡Ah! Y disfrutar de los ojazos de Ankie Beilke, que tampoco está mal.

Severo

Por fin he encontrado mi verdadera vocación en la vida. Desde ayer por la noche ya sé lo que quiero ser de mayor: profesor de San Severo. Hablo, por supuesto, del último pseudo-reality de Antena3, Curso del 63, que ayer se estrenó. Vale, ya sé que todo es más falso que una moneda de tres euros (demasiados gritos, demasiados aspavientos, ni un niño "normal", etc), pero es evidente que el guión (si lo hay) refleja fielmente la realidad de España hoy por hoy. Un juventud indolente, irritante, maleducada, estúpida, sin aguante alguno, que cree merecerlo todo... así son porque así les han educado sus padres.

Yo, que soy de la generación posterior a los supuestos alumnos del curso del 63, encuentro perfectamente normal respetar a un profesor, no responderle por sistema, estar callado y atender en clase, vestir el uniforme correctamente, comer lo que me ponen en la mesa y, en fin, respetar las normas de conducta del lugar donde me encuentre. Por respeto a los demás y a mí mismo. Lo encuentro normal y lógico, pero dudo que un chaval de hoy en día pueda hacer eso, educados en el respeto a sus derechos (¡todos! reales e imaginarios) pero no en el cumplimiento de sus deberes. Con decir que no responder a un profesor es fascista, asunto arreglado.

Quizás todo sea un trasunto de Gran Hermano, como he leido por ahí, pero a lo mejor lo que hace falta es ponerlo así, clarito y en televisión, para que a los políticos se les encienda la luz y hagan algo para evitar que este país se vaya al garete cuando esté en las manos de unas personas, los jóvenes y "jóvenas" de hoy, que no sean capaces de aguantar ni siquiera que les quiten los piercings o las extensiones de keratina.

PD. Creo que ya hay más de un padre investigando si hay plazas para el próximo curso en San Severo para su hijo.