Yo NO voy

Pues no, mañana hay huelga general y que no me esperen que no voy a ir. Es más, animaré fervientemente a todos los que conozco a no ir y a no seguir el juego a los sindicatos "de clase" que se montan una huelga general tarde y mal para cubrir el expediente. Por mí como si se operan esos profesionales de la "gestión sindical", vulgo "escaqueo máximo", pero que no cuenten conmigo para prorrograr la patraña de la lucha de clases. Hace un año la gente se preguntaba dónde estaban los sindicatos cuando el paro amenazaba el alcanzar los 3 millones. Ahora rozando los 5 hacen una huelga pero sin molestar mucho al gobierno, no sea que les corte el grifo de las subvenciones. Anda y que se operen.

Coherencia

El pasado domingo el diario El Mundo (del que me confieso lector diario) adjuntó el álbum de cromos de Hello Kitty junto con el dominical. Por algún extraño motivo, mi hijo es a sus cuatro años un ferviene admirador de la gatita japonesa, así que su madre (a la que dedico este post, ya que de ella fue la idea) y yo nos lanzamos (entusiastamente) a pegar las pegatinas (con perdón) en sus correspondientes ubicaciones.

Como ya comenté en El camino perdido del otaku, Hello Kitty es tan cursi que te llega a hipnotizar, pero de lo que NO tiene culpa la Yamaguchi es de los textos de apoyo que aparecen en el álbum. En efecto, mi mujer y yo nos horrorizábamos mientras pegábamos al leer frases como "A veces no puedo controlarme y regreso a casa cargada con un montón de bolsas" o "Mi mochila y los libros siempre van conjuntados, nada se me pasa por alto". Toda una declaración de intenciones. Intenciones estúpidas, consumistas y superficiales, pero intenciones al fin y al cabo.

Claro, lo que no es muy coherente es que desde las páginas de este diario (y sus adláteres como el Yo Dona) se lamenten una y otra vez de que la juventud de hoy en día es superficial, consumista y que no tiene valores, y luego ayuden a difundir el mensaje hiper-consumista e hiper-noño de la gatita Kitty, que tiene excusa, al menos, por que no existe.

¿Azafato?¿Impaciente?

Sí, yo también he visto/leido la historia del ¿azafato?¿impaciente? que sucedio ayer. Aquí en Nueva York ha sido portada de todos los periódicos y todas las televisiones, que se nota que es verano y las noticias escasean. Y debo decir que a)no es un azafato, es un tripulante de cabina de pasajeros, que ya va siendo hora de que los becarios que en verano escriben las noticias se aprendan la denominación correcta de nuestra profesión y b)no es impaciente, es un santo varón, ya que en vez de replicar a la agresión rompiéndole la cara a la susodicha atacante, hizo realidad el sueño de todos los tripulántes mandándola a tomar por el mismísimo y marchándose a su casa con estilo. Eso sí, yo cogería dos botellas de vino de recuerdo, no unas latas de cerveza. En resumen, que este tipo es nuestro héroe. Y ya más en serio: el modelo de aviación que nuestros directivos pretenden imponer en Europa es ése, el modelo de aerolíneas de baratillo, low-cost, importado de EE.UU, donde los pasajeros acaban tirándo cosas a la tripulación y los tripulantes terminan estallando después de 28 años de profesión y largándose a su casa. ¿De verdad queremos eso?

Zombie

Leo el divertido artículo de Daniel Drezner en la revista FP España de este mes sobre los zombies y relaciones políticas internacionales. ¿Paranoia? ¿Chorrada bizantina? ¿Falta de ideas a la hora de escribir el artículo mensual que te exige la revista? Pues puede ser, sobre todo lo último. Lo cierto es que si unos extraterrestres se tuviesen que guiar por las películas y la televisión para saber cuales son las principales preocupaciones de los terrícolas (para tener pautas de cara a una invasión, of course), sus conclusiones serían que a los habitantes de este planeta les preocupan los zombies, los vampiros y, en el caso de España, Belén Esteban.

Teniendo en cuenta que Belén solo ma-ta por su hija Andreita y que los vampiros se ha demostrado ampliamente que pueden coexistir con los humanos si y solo si están buenorr@s y atormentad@s, está claro que la única amenaza seria para la raza humana ahora mismo son los zombies... o eso opina Hollywood. Visto lo visto, es urgente adquirir el imprescindible manual Zombi- Guía de supervivencia de Max Brooks antes de que se agote en las tiendas. ¿Exagerado yo? ¡Ja! Ya veremos cuando empiecen a comer cerebros quién era el exagerado.

Y para rematar la ida de olla, aquí encontraréis un calendario de pin-ups zombies de lo más estimulante y un video sobre una de las películas de zombies más escacharrantes que conozco: Zombies Strippers. ¡Feliz cacería!

El que nunca hizo nada

Aunque parezca mentira, el próximo 29 de Agoto empezará de nuevo la Liga y Raúl no estará. Claro que no es una situación nueva, la de los jugadores eternos que un día dejan de serlo. Sin ir más lejos, recuerdo perfectamente cuando se fue Butragueño... y también recuerdo perfectamente verlo debutar en el Bernabeu.

Más claramente, porque fue hace menos tiempo, recuerdo el día, no en el que debutó Raúl, sino el de su segundo partido. Me acuerdo ya que fue el día de la boda de una amiga nuestra. El partido coincidía casi por entero con la salida de los novios y el posterior guateque, pero la novia fue tan amable de anmistiarnos a unos cuantos de las felicitaciones primeras para que pudiésemos salir al galope en busca de una televisión con la que calmar nuestras ansias futboleras. Recuerdo ese primer gol de Raúl: el típico pase en horizontal cuando el jugador está en la frontal del area, con la pierna cargada, listo para disparar... jugada que normalmente termina con el balón en el tercer anfiteatro. No fue el caso. Raúl, un chaval de 17 años que en el partido anterior había fallado un porrón de ocasiones, pegó un zurdazo y clavó la pelota en la escuadra derecha del portero. Golazo. La Liga en el bolsillo. La leyenda acababa de empezar ante nuestros ojos.

Recuerdo también el gol del "aguanís", en un bar cerca de mi casa, con la parroquia entera clavando los ojos en el televisor a las 12 de la mañana, y gritando "aaaaaaaaaaayyyyyyy" con cada recorte del chaval. La locura después de estar a punto del infarto dos veces, la primera Intercontinental al bolsillo.

Recuerdo el tercer gol al Manchester United, el día del autopase de tacón de Redondo... por que esa obra de arte de Fernando hubiera quedado inacabada de no ser porque Raul corría y corría siguiendo la jugada del argentino, creyendo en la posibilidad más allá de cualquier esperanza. Y así cuando Redondo llegó a la línea de fondo solo tuvo que empujar el balón para que Raúl remachase. Nunca nos rendimos, nunca bajamos los brazos. Ése era Redondo, ése es Raúl.

Y por último, recuerdo esa frase demoledora que Manolo Lama, el de ls SER, lanzaba cada vez que el chaval metía un gol: "Autor del tanto: El Que Nunca Hace Nada". Apodo orgulloso lanzado contra los anti-raulistas, especie que se creo el mismo día en que Raúl empezó a correr y a meter goles. Autor del tanto: Raúl González Blanco. El Angel, lo llaman en la ESPN.

El futbol le ha dado mucho y él lo ha dado todo al fútbol (aunque personalmente creo que el fútbol le debe un Balón de Oro, el de 2001 y quizás algún título con la selección, aunque esa es otra historia) sin regatear ni un solo esfuerzo. Ni fue (es) el más rápido, ni el más fuerte, ni el más habilidoso, pero es el mejor jugador de la historia del Real Madrid, solo por detrás de Di Stéfano. Todo lo que ha logrado ha sido gracias a un corazón más grande que el Bernabeu y a una mentalidad ganadora a prueba de jabulanis. Vuelve pronto, Raúl, y guíanos de nuevo a la senda de la victoria.

Gloria (4º parte y final)

He tenido que dejar pasar al menos 48 horas después de la final para poder escribir algo coherente en el blog. Antes de eso sólo me salían cosas como OEEEEEEEEEEEEOEEEEEEEEEEOEEEEEEEE o CAMPEEEEEEEEEEEEEEEEEEONESSSSSSS, CAMPEOOOOOOOOOOOONES o, peor, YO SOY EP-PAÑOOOOOOOOOOL, EP-PAÑOLLLLLLLLLL, EP-PAÑOL. No era nada elaborado, como se puede ver.

Pero dos días después me encuentro con que, efectivamente, después del Mundial sigo pagando la hipoteca, el agua del mar sigue sucia y la gente sigue igual de idiota en general. Nada ha cambiado ni en España ni en el mundo... y sin embargo...

Sin embargo el hecho de que la selección española de fútbol haya ganado el Mundial 2010 no ha caido por entero en saco roto. No puede. Han sido demasiados años soñando con esto como para que pase desapercibido. Sé que hay mucha gente que lo desea desesperadamente, que quiere que el futbol sea una actividad más, que aquello que ellos detestan sea simplemente una anécdota tonta, como la del pulpo Paul.

Lo siento, no lo es. Nunca en Madrid hubo una manifestación de alegría tan grande como la de ayer. Nada en España, desde los tiempos de maricastaña, por lo menos, ha concitado tantos comentarios, tantas tertulias, tantos debates, tantas exclamaciones como la victoria de ayer contra los holandeses.

Ahora podemos buscarle mil ángulos al asunto. El beso de Iker y Sara, ZP botando, el The Times flipando con el árbitro, los orange flipando en colores, los foros independentistas tragando quina y aguantando el aluvión rojigualda, las infantas soñando con estatuas doradas... cada cual que se quede con lo que quiera, pero lo único cierto e innegable es que España es campeona mundial de fútbol.

Y como me decía yo a mi mismo esa noche, se acabó: cerramos el chiringuito por que no nos queda nada más que conquistar. Puede haber re-re-conquistas, pero con este éxito el deporte español consigue la última cota importante que le quedaba por alcanzar Años, décadas soñando imposibles, culminados con el gol de Iniesta. Sinceramente: nunca lo creí posible.

Ahora ha sucedido y mi única pena es que mi hijo de 4 años no recordará casi nada de esa noche, de estos días. Entre su corta edad y que se fue a dormir rendido al final de los 90 minutos reglamentarios, no recordará cómo su padre, su madre, su familia y todo el país saltó al mismo tiempo cuando un chaval de Albacete chutó y metió gol. Y por una vez, solo por una, todos los españoles estuvimos de acuerdo en algo. Qué viva España.

¡Es-pa-ña!

Lejos de casa, muy lejos, en Buenos Aires, un grupo de españoles, las dos tripulaciones de Iberia que estamos en el hotel, nos reunimos en un salón para ver en pantalla grande cómo España pasa a cuartos de final de un Mundial. Reunidos, al igual que muchos españoles repartidos por todo el mundo. Cuando estás en compañía se tiene menos morriña del hogar. Ole por Villa, por España y por Sara Carbonero que nos hacen sentirnos orgullosos cuando estamos lejos de casa.

Un libro, un vino (4)

Hoy reseño la última aventura de los picoletos detectives creados por Lorenzo Silva, "La estrategia del agua". Ignoro si la historia está sacada de algún caso real (creo que sí) pero, quitando el hecho de que el libro se lea del tirón, dan escalofríos el comprobar los agujeros del tamaño del cañón del rio Lobos que nuestro sistema judicial tiene. Y es que hasta leyes hechas con las mejores intenciones pueden servir como arma a los seres más retorcidos.

Y también, como ya es tradición, junto al libro reseño el último vino que me ha llamado la atención. Con estos calores ya no apetecen tintos pesados y con mucho cuerpo, así que me lanzo a los rosados. ¿Por qué no? Los rosados que se hacen en la actualidad poco tienen que ver con esos pseudo-claretes que comercializaban las grandes bodegas casi a desgana y por cubrir el expediente. Me ha encantado este rosado hecho con prieto picudo: Tombú. Frescor, frambuesa y regaliz, todo para tomarlo a una temperatura (10ºC) apetecible con estos calores, pero muy sabroso en la boca, casi como un tinto. Cómpralo ahora, bébelo fresquito y déjate de complejos.

Buenas noches y buena suerte... fumadores.

Por su gran interés (particular), por su destacable redactado y porque a mí me da la gana, reproduzco íntegra La Segunda del vicedirector de La Vanguardia, aparecida hoy lunes 7 de Junio del año de Nuestro Señor de 2010. Suscribo hasta la última coma, como se suele decir:

Buenas noches, y buena suerte..., fumadores

Alfredo Abián - VICEDIRECTOR - 07/06/2010

EL 1 de enero del 2011, que caerá en sábado salvo que la crisis y los mercados digan lo contrario, entrará en vigor la segunda ley antitabaco de la era Zapatero. Hablar de este asunto se ha convertido en un ejercicio de alto riesgo si se pretende censurar la degradación social y el confinamiento al que están sometidos los fumadores, como recientemente ha denunciado Vicente Molina Foix. El escritor valenciano, después de recordar en el diario El País que no ha quemado un pitillo en su vida, contrapone el carácter infame que se atribuye al rito de fumar con la benevolencia que el Estado aconfesional muestra con los practicantes de hábitos sobrenaturales que repican campanas o sueltan al muecín. Otro escritor, Manuel Vázquez Montalbán, ya nos alertó el siglo pasado sobre la persecución fundamentalista del placer de fumar por parte de quienes querían exterminar la supervivencia de la cultura del tabaco, que se remonta a hace 500 años, Dios mediante. Pero ahora toca entregar la salud al nuevo orden mundial, nadie sabe si porque el sistema está preocupado por nuestros pulmones, o porque pretende alargar la edad de jubilación hasta que apaguemos cien velitas y veamos cómo nuestros retoños septuagenarios siguen en el hogar paterno por el pertinaz paro juvenil. A los proscritos sólo les queda una salida: estrenar el 2011 en su salón quemando amorosamente los 18 centímetros de un Churchill mientras ven por enésima vez Buenas noches, y buena suerte.Noventa y tres minutos de arte en blanco y negro en los que una banda de periodistas americanos se enfrenta al senador McCarthy y su Comité de Actividades Antiamericanas mientras aspira varias cosechas de Philip Morris. Perpetren el desafío antes de que la ministra Jiménez desguace nuestro DVD y lo lance al sumidero de la nicotina.

Getting classic

No sé si será la edad, los Little Einsteins que mi hijo ve a todas horas o el panorama musical español que últimamente escucho Radio Clásica a todas horas: para despertarme, mientras me ducho, marujeando en casa... No aguanto las radiofórmulas, ni siquiera aquellas que prometen música sin interrupciones. Así que mi evolución natural ha sido engancharme a esta emisora de Radio Nacional de España que, verdaderamente, ofrece música a todas horas.

No es que sea capaz de reconocer más allá de una docena de obras, pero me gusta tener esa música de fondo mientras plancho, tiendo o cocino, por no mencionar que mis despertares son francamente más apacibles si suena un violín, violonchelo o viola de fondo, en vez de los griteríos de la gritona (perdón por la reiteración) de turno. O peor, los programitas "divertidos y frescos" que se dedican a hacer bromitas sin p*ta gracia. Me quedo con la tuba, el trombón y el cuerno francés (con perdón). Ahí van dos de las obras que me han acompañado en esta mañana de marujeo.