Pistas

Sólo voy a escribir una entrada sobre el Juicio del 11M. Sólo una y va a ser ésta. Si Horatio Caine o Gil Grissom vieran cómo se está llevando la investigación sobre los atentados, les habría dado un síncope o se estarían dando cabezazos contra la pared de lo inútiles que son todos (bueno, a lo mejor a Horatio sólo se le habrían caido las gafas del susto... pero en él, eso sería terrorífico). Pruebas contaminadas, evidencias que desaparecen, cadenas de custodia rotas por doquier, testigos que se contradicen, acusados que no se sabe muy bien porqué lo están, ruedas de reconocimiento invalidadas, escuchas telefónicas sin peritaje de identificación... En pocas palabras: ¡un desastre que te cagas! ¿Es que no hay nadie capaz de hacer su trabajo bien? ¿Se han vuelto idiotas de repente fiscales, jueces, policías e investigadores? ¿Tiene que venir el CSI a enseñarles cómo se procesa un escenario para encontrar, por ejemplo, el explosivo utilizado en los trenes? Si en todas las películas se miran las cámaras de seguridad lo primero, ¿nadie ha encontrado alguna grabación de la Estación de Atocha donde aparezcan los sospechosos? Todo esto hace que uno pierda la fe en la justicia, si es que aún la tenía. ¡Ven Grissom, que aquí ni cristo parece tener ganas de saber qué pasó en realidad aquel 11M!

PD. En el episodio de mañana 19 de Febrero, los chicos del CSI: New York se enfrentan con un pirado que va poniendo bombas activadas mediante teléfonos móviles. Lo digo por si nuestros sagaces policías y fiscales quieren tomar alguna nota o coger alguna idea. De nada.

Pardiez (2)

¡Voto al chapiro verde! Por fin alguien se ha atrevido a decir lo que muchos pensábamos: que Pedro Almodovar es un maleducado, un desagradecido y un anacoluto. Si lo hubiese dicho cualquier españolito, inmediatamente el coro de pringados lo hubiese lapidado y tildado de homófobo, facha, reaccionario, carca, ignorante, provincinciano y yo que sé más cosa. Pero lo ha dicho Viggo Mortensen, que aparte de ser un actor de fama mundial, es neoyorquino de origen noruego, alternativo y más majo que las pesetas, aparte de hablar un buen español (lo del acento leones es otro cantar, ejem). Sostiene Mortensen que Almodovar se pasó tres pueblos al no ir a la gala de los Goya, al contrario que él mismo u otros directores como Guillermo del Toro (por cierto, que ha ganado el Bafta como mejor Película de habla no inglesa, compitiendo ¡sorpresa! con Volver) o Agustín Díaz Yánez (el director de Alatriste); sobre todo, sabiendo como se sospechaba que la Academia preparaba una orgía de premios para la citada Volver para que Almodovar les perdonase y se dignase a aparecer por la gala. Pero ni por esas: Pedro estaba cansadiiisimo y no pudo asistir, lo siento, ya veremos el proximo año. Que se meta por donde le quepa su película, a Penélope y a todo el equipo. Yo y otros muchos preferimos a Don Diego Alatriste y Tenorio y a Viggo ¡Qué le ofrezcan la nacionalidad española ya!

Pardiez

Es matemático: es acabar un libro de Alatriste y entrarme unas ganas horrorosas empezar a gritar voto a tal, salir a la calle embozado, con la toledana en el cinto y de apuntarme al Tercio para ir a Flandes o a donde su Majestad tenga a bien enviarme. Desisto siempre, primero, porque llevar una espada toledana al cinto por la calle está prohibido por ley, y segundo, porque el único tercio que conozco está en Canarias, que me pilla lejos. Un desastre. Los tiempos han cambiado y dudo que Diego Alatriste tuviera cabida en ellos. España ha cambiado el martillo de herejes por la alianza de civilizaciones. ¿Será bueno esto? Puede que sí, puede que no, como dice el chotis. Mejor para los herejes, seguro. Mejor para España, no lo tengo tan claro. Eso sí, seguimos siendo los mejores vasallos a la espera de un buen señor, que no es ni el Conde-Duque ni ZP, seguro.

De todos modos, tras ver la película de Alatriste y leer este su último libro, tengo claro que el cuerpo me pide más. Más que un largometraje, quizás las novelas pedían una serie de televisión, al estilo de Hermanos de Sangre. Así que desde estas humildes páginas, ruego a vuesa merced, Don Arturo Pérez-Reverte, tenga a bien ceder todos los derechos a los herejes de la cadena HBO, que conocen su oficio y no convertirían a Don Diego Alatriste en un sucedano del Doctor Nacho Martín (a.k.a. Médico de Familia), como sin duda sucedería si osase hacerlo con una productora de televisión de esta nuestra católica (es un decir) España.

Mas cine, por favor (IV)

Hablaba yo hace unos meses del sorpresivo cierre (para mí) de uno de los pocos cines de mi barrio, el Duplex, aquel donde se proyectó Tommy y a cuya salida se esperaban los mods y los rockers para ostiarse. Hoy he comprobado con horror que la epidemia se extiende; se han cerrado el Tívoli, el Benlliure y se anuncia el cierre de otros dos iconos madrileños: el Avenida y el Palacio de la Música. Un horror. Una pena.

He oido mil veces el argumento de la falta de rentabilidad de estos locales, pero creo que los madrileños nos merecíamos otras solucciones. Queremos otras solucciones que la de convertir el sitio de nuestro recreo en tiendas y más tiendas. Venta a plazos y pague cuando pueda. La Gran Vía de Madrid es la arteria pricipal de la ciudad y me niego a pensar que se pueda ver reducida a un gigantesco centro comercial donde en vez de los estrenos de la semana aparezcan anuncios de rebajas. El cambio de la legislación municipal sobre los locales cinematográficos y su uso en exclusiva está claro que ha abierto las puertas a la masacre de los cines existentes.

Estamos en época de elecciones, queridos ciudadan@s. Es hora de pedirles a los candidatos que tengan en cuenta algo más que el precio del abono-transporte o la longitud de los túneles a inagurar. Los cines de Madrid están en peligro de extinción y está en su mano hacer algo. Y nosotros tenemos que exigirlo, o corremos el riesgo de encontrarnos con una Gran Vía convertida en un erial, tras el cierre de los comercios.

Gigante

Mis pasos me llevan a Santiago de Chile, que siempre se despierta entre montañas como canta Amaral. Al lado del famoso Palacio de la Moneda me encuentro a una pequeña gigante, una niña que busca un rinoceronte que se ha escapado y se esconde entre las calles de la ciudad. ¿El efecto del jet-lag? Puede, pero no. Es más bien el Festival Stgo. a Mil, cuyo plato principal es el desfile de esta marioneta creada por la compañía francesa Royal de Luxe. Parece una chorrada, pero las marionetas, más una de ese tamaño, tienen algo mágico que hacen que la mandíbula te cuelgue y exclames algo como "oooooooooh". Y cuando llevas un rato mirándola, la Pequeña Gigante parece que te devuelve la mirada y te olvidas de las cuerdas, las poleas y la gente que sube y baja a su lado. Miras las caras de los niños de tu alrededor y te metes en el cuento mágico de la búsqueda del rinoceronte, que no es otro que aquel unicornio que se llevaba doncellas en los cuentos medievales. Cuando uno creía que lo había visto todo en festivales urbanos, llega una niña de cuerda y tela y te rompe los esquemas. Ay, de repente me entran muchas ganas de que mi hijo sea un poco más mayor y le pueda llevar a ver a Pirulo en el Parque del Retiro de Madrid.

Quiero y no puedo

Mi profesionalidad como espectador (mi mujer dice que es masoquismo, simplemente) me impulsa a ver un episodio (entero) de la nueva serie MIR que emite Tele5 los miércoles por la noche. Había escuchado de una cierta polémica en el estreno de la serie, ya que los MIR de verdad pensaban que distorsionaba su verdadera imagen. Esa polémica me permitía albergar alguna esperanza cuando empecé a ver la serie.

La esperanza me duró exactamente un minuto, cuando apareció en pantalla Amparo Larrañaga hablando igual que en el anuncio de Oraldine. Después, la cosa fue empeorando. Si Anatomía de Grey es una mezcla de Urgencias con Sexo en Nueva York, aquí han hecho un cruce de Compañeros con Hospital Central. Como la materia prima ya era deficiente, el producto final es un churro. Los personajes están acartonados, las tramas son previsibles a más no poder, no hay emoción ni clima dramático ni nada parecido. En resumen, como diría La-artista-previamente-conocida-como-Tamara, la serie es patética. Lo mejor que los médicos han podido hacer por ella es quejarse, ya que así incautos como yo han picado y visto un episodio. No se repetirá, lo prometo. Entre otras cosas porque en una semana empieza la tercera temporada de la citada Anatomía de Grey y, ¿quién se conforma con las sosainas Carmen, Gloria o Nuria cuando se puede estar con la guapísima, inteligente, divertida y sexy Meredith Grey?

Pobre

Leo en La Vanguardia una entrevista con Corinne Hoffman, la mujer en cuya vida se han inspirado para realizar la película La Masai blanca. La peripecia de la mujer es, desde luego, increible, ya que pasó de vivir en la civilizada Suiza a andar encamada con un guerrero masai por las sabanas de Kenia. Mayor contraste imposible. La historia de amor se fastidió cuando ella vio que el masai se daba a la bebida y se volvía de un celoso subido. Así que la buena mujer agarró a la hija de ambos y se volvió a sus Alpes queridos. Yo leo la entrevista y sólo puedo pensar en el pobre masai, al que le cayó una suiza encima y al que obligaron a dejar la caza del leon y esas cosas para irse a vivir a la playa, donde la moza quería poner un chiringo. El pobre masai, alejado de las cosas con las que había vivido toda su vida se vió metido de pronto en una especie de pesadilla suiza y claro, acabó como acabó: pedo perdido y llamando putas a todas las mujeres. Así que ya sabéis niñas: si os encontráis un masai en vuestro camino, no os lo llevéis a casa, que seguro que él ya se espabilará solito.

Idiota

Como actor me parece maravilloso (sobre todo en Mystic River), pero como persona me parece un idiota y un creido. Estoy hablando, naturalmente, de Tim Robbins que ayer montó el numerito de actor progre y concienciado en la apertura del Festival de Cine Solidario de Madrid. Se quejó de que el alcalde quisiese darle la mano y se hiciese la foto de rigor junto a él, pero no hubiese ido a la manifestación del Sábado pasado. ¡Cómo osaba Ruiz-Gallardón siquiera acercarse con esas pintas (democráticas) a tan magno personaje! Y claro, el actor tuvo que darle una lección en la rueda de prensa posterior sobre democracia y participación ciudadana, para que el politiquillo aprendiese lo que es de verdad ser solidario y tal.

Tim Robbins, mágnifico actor, es el representante más ilustre de esa subespecie de personas que se cree con derecho a enmendar la plana donde sea y a quien sea. Y no lo hace por afición, sino porque cree de verdad que es mejor que cualquier otro. Este tipo se cree por lo menos a la altura moral de la Madre Teresa de Calcuta; por lo tanto sabe más y su visión de la vida es mejor, más solidaria y más guay que cualquier otro semejante, sobre todo si ese semejante es un político de derechas, que ya se sabe que son todos malvados y cerriles. Menos mal que viene Tim Robbins a Madrid a enseñarnos lo que es ser buena persona, que no teníamos suficiente con el Clan Bardem para recordárnoslo.

Justicia

La Sala Segunda de lo Mediático ha condenado al Doctor Estivill. ¡Por fin se ha hecho justicia! ¡A galeras con él!

Que majos que son los Reyes Magos

Han pasado las Navidades, ha empezado el año nuevo y hasta hemos sido capaces de sobrevivir a la noche de Reyes. Siempre tengo el temor de que esta tradición desparezca poco a poco bajo la presión del gordinflón de rojo (por cierto, que por una vez ¡horror! estoy de acuerdo con Chávez), también conocido como "papanoel", abanderado de la navidad globalizadora y consumista que los gringos quieren implantar en todo el mundo. Mis temores desaparecen al ver los cientos de miles de personas (y niños) que se lanzan a la calle el día 5 de Enero para ver la llegada de SS.MM. los Reyes Magos de Oriente. La batalla no está ni mucho menos perdida si toda esa ilusión se mantiene, año tras año.

Hablando de ilusión, el día 7 pude leer una encuesta en El Mundo sobre si los niños deberían conocer o no el Gran Misterio de los Reyes Magos. Una abrumadora mayoría (el 90%, creo) pensaba que los niños deberían mantener esa ilusión hasta que fuese posible, o sea, hasta que algún amiguito listillo del colegio les contase la verdad. Lo que me preocupa es ese 10% restante que piense que es más beneficioso para los niños conocer toda la verdad desde el principio. El argumento de "no hay que engañar a los niños" parece tan maniqueo como cruel. ¿Todo el mundo le cuenta la verdad sobre todo a sus hijos? No, claro. Así que, ¿por qué arrojarles a la cruda realidad y negarles momentos de magia tan innenarrables como despertar el día 6 de Enero y ver tus regalos junto a los zapatos (y comprobar que los camellos han bebido el agua y los Reyes el anís)? ¿No hay que dejarles ilusionarse para que luego no se desilusionen? Mucho miedo veo en ese argumento y no me parece bien enseñar a tus hijos a vivir con miedo a las cosas.

El otro argumento a favor de la verdad descarnada es que hay muchos niños que no tienen regalos en Reyes y que por eso no hay que regalar nada para no incurrir en delito de "lesa solidaridad". Supongo que esa gente tampoco come nada, para no ofender a los millones de personas mueren de hambre cada día. ¿No será mejor enseñar el valor de los regalos y educar a los hijos para que sepan que hay mucha gente que no es tan afortunados como ellos? No se puede cambiar el mundo, pero sí se puede intentar cambiar nuestro pequeño mundo, día a día. Ante todo esto, la figura de los Reyes Magos me parece más necesaria que nunca y vuelvo a esperar impaciente que llegue esa noche, la más mágica del año.